Pareidolias

HOMEWORK

2012-02-02T18:56:00.000-08:00

Me pregunta una joven que estudia en Estados Unidos que qué es lo que veo en esta imagen:

Y he aquí mi respuesta:

Para mí la imagen exhibe un paisaje en el cual se combinan variantes humanas y espacios geográficos privilegiados. Puedo ver una cerca muy bien construida a lo largo de un área bordeada por bellos y arqueados cimientos de piedra. Puedo ver el camino de un bosque que ha sido adaptado a hospedar gente rica y brindar recreaciones lujosas, como la equitación o placeres propicios del campo. La imagen presenta una joven mujer que pasea su caballo después de montar y dirige sus pasos al patio trasero de un club deportivo o hacienda preciosa equipada con mesas y cómodas sillas provistas con jugo, con flores, macetas, cojines, martinis, café y desayuno. Mujer y caballo se ven relajados, disfrutando una fresca mañana de otoño o una puesta de sol que derrama en el rostro de la primavera sus rayos más frescos y más transparentes. Ambos respiran tranquilos, ambos se saben palpados por un viento limpio, ambos —equino y mujer— se desplazan felices resueltos a entrar a una zona en la cual se contempla el placer, el poder y esa vida onerosa tan propia de aquellos que logran fortuna a través del talento o estudio (lo cual es del todo correcto); o los grandes negocios que a veces —no siempre— propician el bien, el progreso y comparten las utilidades que crean los obreros; o también por desdicha la misma injusticia que muestran los otros paisajes. Los que aquí no se ven pero existen. Aquellos que exhiben las grandes pobrezas.

IT'S THE HUMANITY, STUPID

2012-01-26T16:52:00.000-08:00

7:16 AM

Da inicio el crepúsculo

Esto es Davos, Suiza

Sede de un foro económicoabsurdo

La gente se mueve a la parde un reloj que no es menos absurdo

Se dirán tantas cosas que apenan la vida

Como siempre será el porvenir el incómodo huésped

Esa niña ha pasado las horas del día ofertando el futuro

Berenjenas y ajos

Pero nadie le compra y sus ojos recienten maltrato

Lejos de ahí —en occidente— Andrew Carnegie IV degusta un

baguette de ternera y mostaza

Jamás llevará hacia su boca un limón encurtido ni el higo inocente

que vende la niña en su más dulce canto:

“Cinco semillas de sésamo caen de mis ojos

Soy la humildad del desierto y poseo sus riquezas

Tú no querrás que pronuncie el silencio

Podría enmudecerte si digo mirada o si callo las piedras

Lloro el marfil que asolea los ocasos

He nacido a la sombra del signo del jade

De noche la noche recuesta su frente en la trémula arena

Ella reza el murmullo que el mar reproduce

La oscuridad ha venido de lejos a orar las mezquitas

Más lejos del mar peregrina otro oleaje

Los adalides levantan sus redes

Peces de luz descomponen el prisma y la vida amanece

Soy el anís que amamantael misterio

Quien aspire a mirarme podrá comprenderlo”

Y así Sakineh Mohammadi se aleja cantando

Ella no sueña riquezas ni Barbies

Sakineh sueña solo en el dírham que salva su sueño

“It’s theeconomy, stupid”

Pero no, Mr. Clinton

Si el estúpido dólar no lograapartar la cizaña del sueño

No vale la pena pagar la vergüenza

CONVULSIÓN CARMESÍ

2011-11-30T19:29:00.001-08:00

Carne de dioses
Tú y yo
Porque nos devoramos
Usando el amor
Como inhiestos cuchillos
Ávidas hienas
Que apresan mortal
La hilarante penumbra
Convulsión carmesí
Casi humana
O insolente gacela
Hacinada al ensueño

CONSERVACIÓN

2011-11-03T09:16:00.000-07:00

Hablemos de fuerza
De toda esta fuerza que no puedo más que entregarme a su instinto
Transformación obligada dirían los sectarios
Nadie inventa estas hordas nihilistas y no obstante duelen en mí como un yo abandonado
Nadie es entonces mi nombre en homónimos héroes que no llegan nunca
Que no callan siempre a la sórdida empresa de arrear las palabras
Duele esta Itaca interior como duele fingir que he llegado y que un Ella me espera
Toda esta energía no se crea
Toda esta energía no destruye el haber dicho nada intentando decirlo
«Qué quisiste decir cuerpo mío amortajado»
Habla o comprende que incluso el silencio es un muerto que entierra a sus
muertos
Si es que existió otro universo fue previo a un bautista y fue en tiempos sin nombres
Yo no soy mientras tanto
Yo no fui esa silueta que espía en la ceniza el volver de las aves
Que otros pájaros trinen la estrella
Que otro cielo devore estas últimas tardes del átomo inmóvil
Que la arena una vez tamizada la luz dé a los césares muertos de amor lo que al mar sea devuelto una vez que las tumbas vomiten la noche

AÑORANDO A BABEL

2011-09-15T17:02:00.000-07:00

Ya es un hecho
Estos versos que no logro crear
los pronuncian las aves como un catequismo
Uno crea los fantasmas y no es comprensible
este hermoso exorcismo
Hoy comprendí que el idioma del viento es
un rezo en común susurrado en secreto
Tiembla estremece se obstina en herirnos
Es unísono el rezo y me obliga a salir
a quedarme a volverme un perfecto aquelarre
a la orilla del sueño
Qué más puedo hacer que saber que si dicen:
¿Quién es ese loco en camisa de fuerza
amarrado a un poema?
Sabrían que se trata de aquel que me mira
mirarme mirarnos

NUMEROLOGÍA

2011-08-30T18:18:00.000-07:00

Llamas azules sitiando amarillos
Rosicleres tus labios
Cuerpos que el rayo atraviesa
y fecunda el par nuestro
Impolutos giramos la rueca
Nuestra idílica Ilíada
El azar, no el amor, nos nombró ganadores
Tu boleto contiene mis doce trabajos
Mis cuatro jinetes
Mis siete pecados
Cuatro estaciones pasaron
Mil mundos
Doce apóstoles tocan las puertas
Mil y una noches no fueron bastantes
Las maravillas jamás fueron siete
Aún sigo infinito contando las veces que
tú maravillas mi cuerpo contando las
veces que cabe el amor en
un radio de sol al cuadrado
entre cúbicas sombras

POR ANTONOMASIA

2011-08-20T21:00:00.000-07:00

Hoy voy a crear la sinopsis del mundo
aunque el mundo sea un hijo de puta
Paso muchísimas horas
mirando hacia el cielo
Unos juran que existe la luna
Yo juego mi vida a que observan
la boca del pozo
Paso muchísimos años tejiendo
en mi pecho el estambre enredado
Paso muchísimos siglos de frente a
estos ojos de frente al destiempo
Mi deleite las diosas
Mi escondite el poema
Mi alimento extrañar lo que extraño
No soy un idiota, sé a plenitud que
este mundo asesina mesías
Nadie puede ostentar el honor de
encender las tinieblas
Quiénes cuántos mueren colmados de
besos pospuestos
Dónde cómo debe morir quien ejerce
la muerte en el lado incorrecto
Sepa la vida que hay tumbas
que nacen abiertas

Adiós Nonino

2011-08-07T10:50:00.000-07:00

Resucito después de tu cuerpo
Resistí a la hecatombe de ti
cuando crecen tus ríos
Fui a tu guerra en total desventaja
y volví moribundo
Conocieron mis versos el Auschwitz mortal
donde envías prisioneros
No lloré salvo nunca
Cuando en noches de estrellas y horror
me encontraban tus manos
Y me abrías y cerrabas
Y tus dedos perfectos hicieron de mí
las palabras de adiós más sinceras
Adiós, Adiós Nonino,
me decías y cerrabas mi tumba
con un beso adentro

CASABLANCA

2011-08-02T12:25:00.000-07:00

Cuando tú y yo divide un nosotros
Hacemos el verbo
Pero falta algo más:
La tragedia
Por eso inventamos la Itaca y las olas la espera
Y aún la vida nos debe una vida
Y aún el tiempo pretende apartarnos
Tomaré de tu mano
Si me arrancan de ti
Tomaré de tu sangre
Si dividen finalmente el alma
Algo queda con vida en los barcos humanos
Y esta es la promesa
El saber que nos queda Paris y el camino es un tango

27

2011-07-26T13:53:00.000-07:00

¿Saben?
Ahora soy yo quien persigue al conejo
Me detengo a morir porque soy pequeñita
y la muerte gigante
Ahora el mundo comprende que entré en los cerrojos
No lean mi carta porque es invisible
Lo esencial, alguien dijo, está escrito con viento
Me he llevado mi pecho
Porque en él permanece mi voz y mis biblias oscuras
Nada heredo a los vivos
Ellos mismos heredan su muerte
Si algo dejo es mis ojos oscuros
Mis cabellos oscuros
Mis oscuros demonios
Este es mi cumpleaños
27 años tengo y mañana tendré 27
27 tatuajes
27 deseos
27 años luz sostenidos
27 aves negras
¿Saben?
Le he obsequiado mis ojos al diablo y a Dios mis jeringas
¿Quién verá en mis mejillas las lágrimas negras que aún pisan
las charcas?
Escapé tan a tiempo que no terminé la canción inconclusa
Pero suena tan lindo el final
Que lo llevo conmigo

El olor perdido

2011-07-25T13:29:00.000-07:00

Años después vine a ver los espejos
Les llevó un parpadeo recordar que una vez fui su dueño y mi nombre habitó el corazón conteniendo otro nombre
Me reconocieron, pero no me supieron decir o quizás toda voz fue apagada por capas de herrumbre
Luego vino ese bálsamo antiguo a humectar los recuerdos
Perseguí esa fragancia
Pero no era un perfume ni el vaho del pasado
No era el fétido aliento a fantasma
No era el soplo de aquellas ventanas ni el alma del viento
Era algo más que ese efluvio irrumpido de aroma
Era un río bienoliente
Algo más respirable que todo el jardín contenido en la aurora
Más cristalino que Dios o cualquier relicario
Porque entonces lo supe y fue bueno
y exhaló ese diamante en mi piel la respuesta
Era así sin más nieblas
El olor a mujer

VENTANAS

2011-07-13T19:53:00.000-07:00

Así mismo en su ufano fervor
las ventanas transpiran secretos
Si alguien dice Te amo ha asumido abordar
la esquizoide neblina que vuelve el espejo
El amor corre el riesgo de ser confundido con
arpas de Orfeo
Un jardín merodea por el tiempo
Lo que dice un amante el amor lo transcribe
Lo que dice el amor siempre acusa recibo al
hierático amante
Los paisajes no mienten, perjuran
Por eso ambos logran mirar dos asomos a un tiempo
Uno ve amaneceres
Otro ve al mismo tiempo el ocaso y
sus cuervos comerse el amor
con la misma flagrancia
del frío parricida

Dios

2011-06-30T19:59:00.000-07:00

En el más cruento abismo
Donde todo el silencio concentra la noche
Dos letras comen del fruto
Siglos después cuando nadie recuerde siquiera el silencio
Nacerá otra manzana
Un edén con dos almas hambrientas
Pero todo es mentira hasta el dios obstinado en cundir la
cutánea verdad con sus trampas ateas
Antes del árbol jamás monosílabo alguno
ha expresado el total universo
de todo lo dicho
Y esa autista palabra corona la gracia olvidada
en cual creen nuestras tumbas

Nombre propio

2011-06-28T19:30:00.000-07:00

Escribo palabras como un pasatiempo
Me refiero a este instante de entera vehemencia
en cual todos mis besos
declaran la guerra
Tengo tantas ganas de besar por siglos la mujer secreta
Estoy muriendo de amor
con mis labios distantes del beso
¿Y a quién pertenece el deseo de mis labios?
Un día,
tal vez una noche estas mismas palabras dirán en tu boca
este nombre que encubro y que acusa recibo de mí,
de estos labios arteros que tú has condenado
a dar caza a tu boca

Y además… soy feliz.

2011-06-09T06:26:00.000-07:00

Agradezco con toda mi fuerza el amor que me brindan en todo momento. Sus mensajes de apoyo me cimbran la vida. Desde siempre he tenido un perfil (ya sea virtual o palmario) concreto. Totalmente acorde a mi esencia y mi forma de vida. Aclaro que en estos tres años de haber irrumpido en el mundo de Facebook, he mantenido tan solo una cuenta y en ella comparto poemas, cultura y vital pensamiento.
Ese ser miserable que orienta su tiempo a atacar mi persona, y algunos colegas, no oculta en sí misma sus patologías. Su terrible obsesión hacia mí y a mis versos. Su desmedida testarudez al suponer siquiera que encauzo mi tiempo en quehaceres totalmente absurdos y ajenos al verso. Pero lejos, muy lejos estoy de enfocar un segundo siquiera ese oscuro marasmo. Siempre he expresado que tengo derecho a querer a quien quiera querer, no a quien quiera que a fuerzas le quiera.
Y debo agregar que ese mismo patrón enfermizo que arraiga su dolo en las redes virtuales es algo frecuente. He observado esta misma conducta en más gente. Conductas nocivas, maléficamente empeñadas en ver derrocado el amor, la unidad, la familia, la sana armonía del amante y los seres afines. Sus actos son viles, groseros, sin clase. Hago hincapié en que no ignoran que incurren en graves delitos legales, que afectan también gravemente a terceras personas, entre ellos a niños, a madres, a amistades y a cónyuges. Lo hacen fraudulentamente, con la alevosía inherente. Y aunque es obvio que deban tratarse psiquiátricamente, ello no exime sus faltas, su malevolencia, su afición por el odio, su fanatismo al rencor, sus altanerías, su tendencia al despecho, su manía hacia el acoso, su vocación excesiva por ser garrapatas.
La manera en que infiltran su infamia comprueba su entera consciencia hacia el acto cobarde, incivil, despiadado. Siempre un mismo patrón los delata, y a la vez categóricamente apuntala que nada, así sea un historial depresivo o un archivo psiquiátrico grueso, justifica su oprobio. Su infinita ruindad.
Al principio sus voces son siempre amigables; admiran tu obra, te alaban; ungen tu espacio virtual de lisonjas. Pero luego, una vez que no obtienen la llave a tu vida, o tu amor, tu confianza o tu cama despojan su rostro de toda careta y develan sus diablos. En todo sentido pretenden franquear esa pleura intangible entre el ser y el humano. Ruegan, requieren, suplican, escriben (de su propia mano) las cosas más bajas y luego arremeten. No sin antes armarse de trampas, reclutar la mentira, adiestrar la ignominia y algo aún más nefasto: incorporar su esquizoide a la beligerancia. Y poco, si es que nada o un comino les puede importar sus parejas, sus hijos, sus menesteres de vida. Sin más los segregan y emprenden su real vocación de demonios. Ya el espejo es su propio castigo. Y vaya que debe dolerles.
Yo estoy a años luz de prestarme a sus timos, vivo un hábitat sano. Amo. Me dedico a la literatura. A mis hijos que adoro. A escribir. A estudiar. A crecer.
A ser con orgullo y con mi frente en alto: el hombre que soy cada día.

Fausto Vonbonek

HAMBRE

2011-06-05T16:16:00.000-07:00

Quién me ayuda, mi amor,
a elegir entre el frío y tus manzanas
Pluralizo la ausencia que sabe a licor y
no obstante es tan dulce como este mentirle al
diagnóstico helado
Por un lado el tiempo
Por otro el destiempo en su eterno deshielo
Un extremo nos da sus cocinas
Otro tuesta la espera
Dónde entonces doramos los labios
Qué manzana morder sin temer la expulsión resentida
Saborear cada fruto que pende de ti
Mordisquear donde duele el orgasmo
Por sentido común
Por la antonomasia de saciar las bestias

Futuros Perfectos

2011-05-10T12:45:00.000-07:00

Y hace frío
Y otro invierno promete marcharse
Se ha marchado el azúcar
Las chimeneas se han marchado a otros fuegos
Cuántos versos separan tus llamas
Cuánta distancia nos une
Podarán nuestros labios
Callarán las guitarras
Venderán nuestros labios y no habrá postores tan ricos
que sean tan cuantiosos
Una palabra sería epifanía
Una voz que lejana te endulza
Un ileso desierto
Un amor perdurable
Otro invierno nos ha prometido
Nieva azúcar y ausencia y los copos que crean el afuera
Cuántos versos separan las almas
Cuánta distancia se obstina en unirnos

AMANTES

2011-02-19T12:05:00.000-08:00

Realización y Voz: Dana Kristhos
Poesía: Fausto Vonbonek

POLIZONTES

2011-02-18T10:37:00.000-08:00

Hay un tren con horario al deliro. Lo tomé esta mañana; cuando encuentres mi carta estaré pernoctando en la noche del túnel. Viajo en clase turística huyendo del ancla que arroja tu espejo. Huyo de ti que contemplas la puerta como una palabra la cual no pronuncias y apodas silencio. Yo he decidido salir a buscarla. Quédate tú acariciando su ausencia, te enviaré una postal donde a veces anide o cabalgue mi sombra. Me acordaré de tu tren donde quiera que aborde un recuerdo, así sea un corazón, un lunar que me asalta o una calle rodeando mi cuello como esta bufanda que han sido sus brazos. Soy demasiado antihumano para estos caminos, la soledad no es buen copiloto. Te extrañaré como a un libro olvidado al que hojean otros libros. Viajo también por los dos, mi pasaporte contiene tu nombre, tus ojos, tu firma, pero no tus pronombres. Él se queda a tu lado, Ella asiste a tu encierro, Ustedes se abrazan a un mismo destino, inamovible, como un domicilio absoluto soldado a una eterna fachada. Nosotros, los remitentes de ti compartimos la misma maleta y nos vamos.
Tú has decidido rendirle tributo a la horrible paciencia. Yo viajo allá donde el viento y la luz se disputan un sitio en las alas de un árbol; donde el mar y la luna comparten asiento; donde yo y el amor compartimos la misma ventana.

GÉNESIS PÓSTUMO

2011-02-09T17:27:00.000-08:00

DOROTEO

2010-12-07T20:07:00.000-08:00

La cabeza de Villa no está en su esqueleto
Unos afirman que está conservada en un frasco de sangre y tequila
Otros no dudan que esté en el salón de trofeos de los gringos
Y hay también quienes piensan que está bajo tierra en Chihuahua
La verdad la cabeza de Villa cabalga a la par del Caudillo sureño:
¡Nuestro General Zapata!
No dudes mi pueblo que un día Siete Leguas y As de Oros entrarán
Otra vez con Centauro y Atila y cananas cruzadas al pecho
Otra vez honrarán la virtud de tu silla
Llegarán otra vez olorosos a pueblo y a pólvora ardiente
Entrarán otra vez donde el águila ha sido expulsada por hienas hambrientas
Hienas institucionales
Hienas de hiel blanquiazul
Hienas lacayas del dólar
Hienas espurias que irán a abordar la Ipiranga del tiempo

ÁNGEL EN CELO

2010-12-02T21:12:00.000-08:00

De un aire fresco nacido de plumas pronuncias tus manos
Vuelan azules y blancos los signos del cielo y las páginas vivas
Respiración compartida, palabras que han sido la espuma al
Chocar las cascadas del fuego y tu cuerpo
Meces la niebla y con ella el destino extraviado en mi boca
Parto a encontrarte aunque seas la substancia que me hace invisible
Pétalos sueltos rodean tus oleajes, me asiste el temblor y el
Rocío milagroso
Me asiste la luz que el oxígeno esculpe al destello de amor cuando
Tú eres el mar donde el ángel y el tiempo aparean sus cinturas

SOR JUANA (Voz y Producción de Dana Kristhos)

2010-11-28T14:18:00.000-08:00

Con el fondo magistral de Haendel, con la voz y producción de Dana Kristhos: “Exequias para una Hechicera”

2010-11-09T12:29:00.000-08:00

Cabaret Voltaire

2010-10-24T11:57:00.000-07:00

Las máscaras abren sus ojos a la medianoche
Ellas buscan el sol como el hombre el idioma
Pero el rostro del sol es escaso
El sol parpadea dos palabras por día
Una al entrar al molino de arena
Otra al salir de su sueño gemelo
Las máscaras ven hacia adentro
Ellas exhiben las caras que el rostro
No atreve a mirarse
Almas fantasmas en busca de espejos
Luz que a tientas pronuncia el sinónimo ocaso
Quién viene y quién va cuando el
Alba es mañana y el rostro de nadie
Enmascara las sombras
Las máscaras ya han despertado
En sueños revuelven los rostros, las voces
Los ojos, el despertar tras los ojos
Amanece, atardece, al final sólo es luz
Apresada en las cuevas del cráneo

Árbol de Newton

2010-10-06T13:47:00.000-07:00

Del corazón del silencio
un latido nos vuelve invisibles.
Puedo mirarte si tú me pronuncias.
Los ojos se van, las miradas se alejan,
somos dos pájaros de un mismo verso.
Aun invisibles podemos mirarnos,
la ausencia jamás parpadea.
Ambos pagamos el precio de haber saboreado el
poema arrancado del árbol.
No había un Edén, amor mío,
nunca existió una serpiente y el único Dios
merodea por las calles midiéndose rostros.
La infinitud nos absuelve,
la oscuridad nos reescribe.
Y esta manzana que aún guardo en mi boca
me fue dada a besos.

Presentimiento

2010-10-04T17:26:00.000-07:00

Presiento que pronto seremos recuerdo
Por eso refugio en tu vientre el perpetuo destiempo
Siembro palabras, gaviotas
Substancias marinas de azul desenfreno
Abro mi boca en tu boca y
Pronuncio el jamás de un por siempre escritor de destinos
Luego vendrá la tizana bondad del pecado amoroso
Yo voltearé mi mirada al pretil de la lluvia buscando una
Vela encendida en la eléctrica noche
Tú escaparás a las vetas del sueño llevándote todo
Hasta el alma del campo
Para que allá al despertar no nos falten ventanas
Un racimo de vos
Ni el consuelo de un tango

Postguerra

2010-10-02T18:32:00.000-07:00

Pasa el río con tu boca
Berlín ya no es más un nosotros
Mar abierto una sombra te espera
La guerra ha vencido y es triste nacer
para no ser camino y cruzar a tus besos
Dicen que siempre nos queda París
como Eiffel de postguerras.
Trazo en tu cuerpo un poema
con muro intermedio entre oestes y estes
Cruzas desnuda el concreto
Cruzas las balas, las alambradas de púas,
la cicatriz Maginot que no olvida
una sola palabra ni un solo pasado

Sin... Pecado

2010-09-30T17:35:00.000-07:00

Esta manzana es mi boca,
ahora escribo «pecado» y los dioses o el
único Dios son tu cuerpo absoluto.
¿Qué mujer no es el grito de orgasmos que
sueñan sus Evas?
¿Qué mujer no atormenta el Adán que
atormenta su vientre?
Desde aquí te contemplo como una manzana en
un árbol de lunas.
Muéreme entonces,
deja que muera en tu muerte amorosa y
comprenda que es bien el pecar y es impuro el quedarnos.
Muérdeme tú tras morder la manzana y
conviérteme en ti cuando en mí se despierte
el vampiro del hombre.

Exequias para una hechicera

2010-09-26T15:12:00.000-07:00

Ay, Alejandra, es muy probable que duermas,
que tu mirada contemple por fin la amorosa cascada.
Tú más que nadie mereces el sueño,
de ti son las rusias detrás de las lunas.
Nada le debes al ángel que cela tus ojos,
antes de ti las palabras dolían,
luego tú fuiste el alivio, la novia, el espanto,
la calavera del frío,
la piel del horror hilvanada a la noche.
No abandonaste a su suerte los pájaros muertos,
entre sus plumas vertiste una fuente y un par de destinos.
Tú la hechicera, la maga, la orfebre del miedo;
entro flotando a tu sueño en la persa pasión de estas
últimas sombras,
debo ofrendarle a la niebla mis ojos y entrar invisible al jardín
donde duermen tus manos,
cuántos pájaros trinan la ausencia que observas,
tus ojos que tanto dijeron en pocas, tan pocas auroras.
Me acerco a tu niña rodeada de monstruos,
pero no tienes miedo, no más, no tú, corazón,
ilegítima vena de azahares castizos,
no tú que desposas las tumbas,
no tú que estremeces la paz de las horas ruidosas,
no tú que has escrito a la muerte su propio epitafio.
Ay, Alejandra, nunca tus ojos dijeron sollozos,
nunca tus labios miraron los besos,
Oh, abandonada, has logrado vencer la invencible penumbra.
¿Cuántas palabras lloraron por ti lo que en ti fue la lluvia y en ellas
tu sangre?
Vaso de amor o de luz eclipsada,
copo de nieve o nevada memoria,
la poesía te devela mas no te descifra.
De tus dibujos nacieron las alas que hoy surcan suspiros,
siguen doliendo las horas oscuras.
Tú no escapaste,
únicamente tatuaste a la muerte un lunar con tu nombre.
Ya no eres más la extranjera, eres la niña que pinta en tus labios
los besos que el mundo te arroja.

EMMA

2010-09-24T15:47:00.000-07:00

EMMA

2010-09-22T14:40:00.000-07:00

Emma ha llegado sin fuerza a su cita del mundo,
sus alas cansadas, sus letras ya casi invisibles,
y es que es tan dura la tarde y sus senos tan suaves
que duele salir de su láctico ocaso.
Muerdo sus perlas usando mis labios,
no capitulo, no ofrezco pelea ante lo justo
y es justo perder cuando gano sembrar luz de luna en
sus óvulos negros.
Emma pregunta qué escribo y escribo en su piel la
respuesta con puntas de espinas bañadas en
llanto de arsénicas nubes.
En su garganta ha quedado el sabor de unas notas de piano,
en su cintura epitafios flores.
La entregaría a las palabras según las usanzas,
pero es dura la tarde y sus senos tan dulces como agua de río.
Emma quiere, suplica un corcel que la lleve al recuerdo,
Cuán lejos está del veneno,
es inicuo negarle a su aliento el placer de unas alas.
Emma abre sus ojos y pinta de tiempo las horas en blanco,
Emma abre mis manos y en ellas desposa el vitral con
sus cielos quebrados.
Llevo a mis labios sus alas, sus pétalos blancos, su nombre,
sus senos tan dulces,
la carta con fecha de 1860 firmada por Emma y que beso otra
vez contemplando en mis ojos los ojos de Emma.
¿Qué diablos hace un poeta en un año indistinto,
en un siglo distinto a una suplica hermosa en la voz de una
rosa absoluta?
Regresa otra vez cuando ya mis jardines no colmen tus manos,
no dejes, mi amor, que el silencio trascienda a lo eterno,
todo el amor cabe aquí en mi regazo.
Tuya siempre,

Emma.

PATRIA O MUERTE

2010-09-15T22:52:00.000-07:00

“No lo olvides jamás, Patria mía: la Poesía también habla en prosa”

Hoy, un fraudulento señor ondeará la bandera en la noche del grito. Gritará del balcón: ¡Viva México! ¡Vivan los héroes que han dado la Patria! Y es justamente esa patria, la que escarnece su grito. Yo que me opongo a la pena de muerte declaro con toda fervencia que aquel que traicione a la patria debe ser muerto por balas patriotas. Así que ese espurio que hoy lleva a su boca esos nombres heroicos debiese saber que esos héroes de ser reencarnados dirían de inmediato: ¡Fusilen por Dios a este espurio traidor a la Patria!

La democracia que hoy vive el país es totalmente opuesta al hermoso concepto que Grecia heredó de Pericles. Lo que México vive es un fiasco, un ultraje brutal a los héroes de antaño. Si una vez coexistió el intercambio de espejos por oro, hoy no es diferente. Nuestros bancos son bancos de España; Estados Unidos controla el petróleo e induce siniestros que luego señala.

Vivimos un clima agresivo entre narco y gobierno, dicho de otra manera: brutos vs irracionales.

30 000 muertos y la cuenta crece, y al gobierno le importa un comino, como le importa un sorbete el poner en su boca los nombres heroicos.

Un estado fallido de acción visceral que en lugar de enjuiciar los culpables de niños que han muerto quemados, los recompensa exhibiéndole al mundo su grado de infamia.

La Revolución tuvo un costo de un millón de muertos que hoy son deshonrados. La Independencia mudó su carácter augusto por un miserable anfiteatro.

La Educación está en manos de la oligofrenia.
La Economía es abordada por buitres.
La Justicia Social es regida por seres torcidos.
La Iglesia es un ente dantesco.
La lista es macabra… y es real.

No, Señor Calderón, hoy no celebro con usted el grito ni el bicentenario; porque usted ni siquiera ganó la elección; porque el único grito que inspira un traidor es mandarlo directo al cadalso.

Patria o muerte, Señor Calderón.
Patria o muerte.

¡VIVA MÉXICO!
¡VIVAN LOS HÉROES QUE HAN DADO LA PATRIA!

FLORACIONES

2010-09-15T13:57:00.000-07:00

Conocía el corazón de tus ritos temblantes
vigilé hasta tu sed
tu intemperie
el instante preciso en que bajan tus labios al beso del río
Asedié tus costumbres de amar cuando el ojo del alba
rompía el horizonte
Ya no me escribas
Hazme el honor de aflorar mis mareas
Quémame, mata el silencio
pasa a cuchillo las horas perdidas
llueve esta noche tu bálsamo inquieto en mi inquieta intemperie
Soy la mujer que florece en la cama más próxima al bosque
Lo dijiste dejando caer tu amalgama de lunas
Tú eres del clan de las diosas que ultiman de amor
las insomnes almohadas
Te lo dije al saber que eras tú la mujer que temían las palabras
Sé que es posible que nunca amanezca
la madrugada desflora substancias que saben a eterno y
la aurora amenaza volver algún día
Ambos callamos
La noche apretaba sus labios tocando su pubis

Para oscurecer de pronto

2010-09-11T17:15:00.000-07:00

Prométeme murciélagos,
yo te prometo la noche,
la oscuridad contemplada en un
vaso de cielo mitad nubes blancas,
mitad luz friolenta y mitad lluvia oscura.
Si te he prometido la noche
no sientas temor si las alas del
sol cobran vida y se marchan allá donde
emigran las sombras.
He seguido por siglos los sueños fugaces
montado en estrellas.
Cumpliré a mi promesa,
cumpliré a mi promesa así deba
arrancar con mis manos la
entera ciudad y esconderla en
un copo de nieve a merced
de las rosas.

Seres de lluvia

2010-04-23T02:11:00.000-07:00

Elegimos la lluvia
Empapar las palabras
Elegimos tejer en la ropa el encaje del agua
La intemperie eligió no secar el sudor de la fresca memoria
Sigo siendo una gota de amor sentenciada a tu frente
Escribamos entonces
Para que el sol no evapore estas pocas palabras
Es tan efímero el mar que la noche cincela su
Llanto en un húmedo sueño
Duele esperar que despierten las charcas
Nos merecemos la risa del agua
El sahumerio del viento a la faz de un
Silencio que cruje su espuma
Música... tiempo... cristal de rocíos
Flor expectante
Sangres ajenas en un solo pecho
Un solo cíclope atando dos frentes
Esa es la deidad que la lluvia levita
La jerga mojada del agua amorosa
Río arriba la luz se desova en palabras
Escribo estas gotas de un agua en
sosiego que ayer fue diluvio
¿Quién toca el amor cuando el piano se ausenta?
Toda esta humedad la interpretan tus manos
Yo bebo del agua que emanan tus lirios
Tus huellas mojadas

PALABRAS DE AMOR

2010-04-14T05:05:00.000-07:00

"Hay un mar de puertos en el mar de mares,
y únicamente un amor transbordando en la sangre."

Escribo palabras que pueden oírte,
como si la boca de cada palabra dijera algo tuyo,
algo tal vez innombrable que nadie pronuncia,
ni el viento, ni el agua, ni la Poesía,
ni siquiera el sueño.

Me pregunto yo mismo estas cosas,
me responde la nada,
ese todo que gritas en
cada silencio.

Caen sobre mí tus silencios,
hablan,
doran las perlas que
alumbran tus senos.

Eres llovizna,
luz viva,
humedad que penetra las venas.
Pero no estás,
nunca estás,
y estás
siempre perfecta,
siempre mujer,
siempre exacta y
lejana
lejana.

Hay un dolor que
te trae a mi cuerpo,
hoy un dolor que
desteje aquí mismo su
Itaca amorosa.

Puedo sentir cada barco o
presagio que trae tu perfume.
Nada puedo callar ante
el viento que todo lo sabe,
porque tú eres la vida que
da luz al viento.

Tú, encadenada paloma,
tan llena de mí sin
saber que de ti es
la palabras más libre.

¿Qué es el querer,
el desear, el decir: tengo ganas?

El querer es rotundo secreto que
nada lo acalla,
porque la sangre no es diáfana letra,
es claro latido de amor y
oquedad de castillos.

Nuestro deseo es tal vez el
plural de unas ganas que
son singulares.

Hay un verso tatuado en
mi sangre que no cede nunca ni
doma su anhelo de hacerte el
amor y la guerra amorosa.

Hay como dije un imán que se
obstina en unir las palabras,
la sensual armonía de tu
cuerpo inherente al deseo,
al amor,
a las ganas profundas de
hacer de
las ganas deseo innumerable y
deseo acariciado.

Es imposible seguir postergando el
deseo que sucumbe a la inercia del
fuego,
fuego que esparce, devora, carcome,
anula el contrato del diablo y las almas.

Y uno resiste, sobrevive o naufraga,
y a veces, como todo el tiempo:
contempla ese péndulo argento que
oscila entre amor y esperanza.

Una esperanza que parta esta roca y
de luz a la almendra.

HIELERO

2010-03-10T22:56:00.000-08:00

En tu epitafio no habrá una inscripción como esta:
“Aquí yace un hombre que deshizo un iceberg con
sus propias manos”.
No acudirá a tu sepelio el verano. No habrá un
aguahielo mortuorio que deshaga en gotas
el honor del frío.
Cuando mueras dirán simplemente que ha muerto
El Hielero.
¿A quién jijos de la rechingada le puede importar que
vendiste un glacial en pedazos?
A mí, a mí y a estos versos nos importa tanto que
estamos aquí mendingando una esquela de frío que
arrope tus huesos de lumbre.
Esto es Mexicali, tierra que adiestra al dragón en
las artes del fuego.
¿Cuántos veranos vestiste tu piel de armadura y
sin Sancho escudero emprendiste hacia el rayo del
sol convertido en molino?
“Anda al hielero, trae cinco pesos de hielo”
Y era un espectáculo ver la masacre que hacías con
las barras. Sentir en el rostro las chispas del
hielo fundido como ascuas de río.
Súbitamente el gran témpano claro quedaba
restado a unos lustros de vidrio filoso.
En las fiestas un hálito frío alegraba los cantos,
no vendías hielo, vendías alcanfor de fantasmas,
pizcas polares que enfriaban botellas y
hacían calofríos las espumas.
Vendías a granel los lingotes de lluvia en su
pausa purgante.
Aún mis manos conservan la estela del
magma que hacían de las palmas un par de
Groenlandias.
Me enorgullece decir que miré destazar el
becerro del agua, que tuve en mi frente las
vísceras claras, la diáfana carne del
agua ya muerta.
Sería un privilegio heredar esos garfios de
que hincaban sus uñas al huérfano arroyo.
Las colgaría en una percha enclavada al verano.
Un nombre propio y dos fechas serán la
frialdad de un lápida pobre.
No dirá: “En esta tumba hay un Yeti que
habitó el desierto”.
Cierto que fuiste más hombre que oficio,
cierto que al ver tu vejez apoyar tu esqueleto en
bastones con llantas me vino el poema.
Sé que es normal que te mueras, y que haya un
cronómetro frío que active el recuerdo.
Lo que me angustia es saber que un
calor infernal hondeará en tu fantasma.

JURO QUE UN DÍA UN MAHATMA HABITÓ ESTE PLANETA

2010-03-07T19:20:00.000-08:00

JURO QUE UN DÍA UN MAHATMA HABITÓ ESTE PLANETA:

Lo declaro aquí: yo mismo desearía no creerme. Pero tengo demasiada convicción. Amo a la vida y anhelo dejar un planeta mejor que el planeta que hoy roza mi vida. Sinceramente quisiera tener la certeza de que esas antenas de Alaska propagan la vida y no muerte.

No me he basado en videos anodinos ni en pruebas triviales, hay cientos y cientos de pruebas, documentos que no deben ser ignorados. Tengo la fortuna de ser allegado a quien es la mejor periodista de México, y ella misma me confirma todo.

Hoy en mi poema “Chile Mon Amour” explayo el motivo primario que lleva a activar esa arma. Siendo objetivos sumamos el mismo consenso: el del bienestar del mundo. El del bienestar de Chile, de Haití, de otras patrias.

Todos estamos muy cerca del filo sutil que divide creer que La Tierra produce estos golpes o es consecuencia del hombre y su sed perniciosa que ya ha rebasado por mucho el respeto adeudado a La Tierra. Y en realidad tanto la hemos ajado que hoy cobra con creses el basto descuido a que ha sido sujeta por siglos. Pero también (y aquí es donde está el punto clave) no debemos verter a ningún saco roto que existe evidencia ¡y muy seria! que debe esparcirse, pero más aclararse, y más sobre todo enfocarse en sanear este mundo.

Barak Obama jamás mereció el Premio Nobel. Este no le fue otorgado por sus cualidades ni sus referencias, sino para sofrenar la inercia heredada de un Bush patológicamente marcial y perverso. Un imbécil en todo sentido que fue reelegido al lavar los cerebros de un pueblo invadido de miedo que nunca entendió que llevaba al poder a un brutal enemigo del mundo. El Nobel fungió como un simple mensaje de hartazo, un: ¡Ya basta! expresado con tiempo, una forma piadosa ―y desesperada― que el mundo encontró para así fecundar la consciencia del nuevo jerarca que desencantado recibió el tributo. Desafortunadamente el laureado estandarte no ha sido siquiera la sombra de un brioso denuedo por contrarrestar el rumbo. El distintivo pasó a ser olvido, una simple estadística que mancilla la estirpe del premio.

Lejos estamos de lideres reales, de un Mahatma Gandhi, de un Luther King, de una Madre Teresa.

Hoy la bazofia ha llegado al poder y bazofia reparten. Así que decido creer, porque no entregaré mi sapiencia a las hienas. Me rehuso a ignorar circunstancias palpables. Si me equivoco será un yerro humano enfocado hacia el bien.

Así que hoy por hoy yo me encuentro en el lado que apunta a que Haarp debe ser anulado, previamente desenmascarado.

Lo Reitero de nuevo: no se han instaurado las visitas guiadas ni abrirán sus archivos al mundo. Para ellos es sólo activar un botón previa orden de un grupo de seres bazofia.

EL TERREDIABLO

2010-03-03T01:54:00.000-08:00

EL TERREDIABLO:

Lo dije después de que Haití fue brutalmente ajado. Hoy ante todo el amor que me invade por Chile lo expreso de nuevo: ¡Me rehúso a nombrar TERREMOTO lo que a todas luces es ASESINATO!

Hoy desmonto un instante el poema y cabalgo la prosa porque es necesario enjuiciar la desalma. Chile está vivo, Chile es un pueblo amoroso y colmado de fuerza. Chile hoy encarna el dolor de la América nuestra. Un dolor que el amor y el trabajo podrán abrevar con el tiempo. Pero hay un dolor que jamás borrará los sadismos de aquellos culpables que ya pagarán su desalma.

Desde el origen del mundo los terremotos emergen del vientre terrestre: ¡jamás desde el cielo! Y fue justamente en el cielo chileno donde inició la masacre a su patria.
¿Desde cuándo los cielos se encienden a la víspera de un terremoto?
¿Desde cuándo las nubes adquieren las formas de crestas y valles antes de que el suelo tiemble?

HAARP ha sido activado de nuevo, y esto parece que ya es ADICCIÓN de ese grupo infernal que posee ese cobarde artefacto. Siento pena y vergüenza por ellos, no los considero dentro del concepto de SERES HUMANOS sino Bazofia Sanguínea. Siento desprecio por ellos, y hoy no merecen un verso, sino la Luz de verdad en su rostro que es ácido vivo en sus caras maltrechas. ¡No tienen derecho a asesinar a nadie!
¡No tienen derecho a masacrar los pueblos!
¡No tienen derecho a sentirse los dueños del mundo y sin más activar un botón para crear la hecatombe!

Las pruebas son claras y obvias. Todo tiene un nombre que designa algo: Y es impropio nombrar Terremoto a un hachazo a la tierra que no ha provocado La Tierra, sino la infamia, la bajeza más vil que ha pisado la tierra.

Si aceptamos nombrar Terremoto a estos maléficos actos entonces estamos cayendo en su juego. Un juego sucio y repleto de cloacas, un juego infernal que asesina, amenaza, violenta y destroza bondades.
Han asesinado niños de una forma insana, han dividido familias, destrozado hogares, han pisoteado ante todo la gran hermandad de los seres humanos.
Han violado La Tierra. Esto es peor que una guerra, porque en la guerra se erigen trincheras y crean estrategias y hay actos heroicos.
Esto es el imperio del perro con rabia, el amor de matar por matar, el placer de oprimir la hermandad con la suela indolente de los desalmados.
Si seguimos apodando Terremoto a la ignominia estaremos aportando una capa de musgo al disfraz de las hienas.
Nominar Terremoto a estos actos impíos reduce a la historia a una fábula oscura en que Pedro y el Lobo aglomeran su grito y advierten a tiempo que viene no el lobo: sino el tártaro negro, el mongol de la muerte: “El Terrediablo”

China (12 de Mayo de 2008) 69 227 humanos muertos por el Terrediablo
Haití (12 de Enero de 2010) 230 000 humanos muertos por el Terrediablo
Chile (27 de Febrero de 2010) 723 humanos muertos por el Terrediablo

¿Quién sigue? Eso no importa, lo que importa es saber que el TERREDIABLO seguirá matando si no aniquilamos la bestia anudando hermandad y las voces.Que el Apocalipsis llegué si le da la gana, pero que venga de afuera. Que no sea la mano del hombre la que alce el revolver al pecho del hombre y dispare el infierno.

© Fausto Vonbonek

LA VERDAD SOBRE HAITÍ BAJO EL DIABLO DE HAARP

2010-01-24T20:51:00.000-08:00

Antes, existía una madre sabia que movía sus entrañas según el gravamen de “causa y efecto”. Se llamaba: Madre Naturaleza.
Hoy, hemos sido testigos de cómo se viola a esta madre que impávida observa morir a sus hijos. Este 12 de Enero, 200, 000 haitianos fueron ASESINADOS por HAARP, un arma (ya no secreta) del gobierno de los Estados Unidos que crea terremotos con ondas diabólicas de alta frecuencia. No puedo ni debo acusar a este mundo, sino a las mentes enfermas.
Desde este momento, además de esparcir Poesía, esparciré mi desprecio por esos cerebros carentes de aquello que hermana a los hombres. Creo en la hermandad y en los seres humanos, creo en el futuro y en la vida misma. Hoy, declaro ante el mundo mi total repudio a estos actos de pueril vileza. No acallaré mi denuncia ni discutiré con necios o ciegos que no abran sus ojos y su inteligencia por el bien de todos. HAARP está ahí, y es un arma mortal y tangible que debe anularse de forma inmediata. Aún tengo fe en este mundo y lo amo. Y ante todos ustedes prometo sumar mis esfuerzos, palabras y acciones con todo el conjunto de gente pensante que aún crea, como yo, en el futuro de un mundo que aún tiene esperanzas.
Necesitamos sumar, pensar y actuar de inmediato colectivamente. HAARP está afuera y activo y es una amenaza tan real como son esos muertos haitianos que ayer compartían su respiro y su pulso sanguíneo y hoy son cuerpos muertos por asesinato.
Hace unas semanas me pidieron con toda vehemencia que escribiera un poema sobre esta tragedia. La Poesía está presente, ella nació a ser la voz de un silencio que piensa en voz alta a través de palabras que irradia el paisaje, las cosas y el pecho.
La Poesía es la palabra que escapa a la inercia en la oruga y lo mismo convierte su cuerpo en dos alas sublimes que en mil dioses juntos que opriman en un solo puño este cáncer que mata la piel del planeta y la aldea de sus hijos.
La Poesía está muy lejos de ser tolerante, la poesía también encañona y también asesina, pero lo hace a través del amor; y los muertos que engendra son muertos felices. Así que este día ante todos ustedes mis musas y yo denunciamos en prosa esta horrenda masacre que ha sido gestada por causas humanas.
HAARP no son sólo unas siglas idiotas que matan. HAARP dista mucho de ser un motivo de orgullo y de logro erudito. HAARP es vergüenza, un ente cobarde de tecnología. Una aflicción, un tormento, una rabia… una sentencia de muerte.
Escribo estas letras y aún reina en Haití los hedores a muerte. ¡Qué insana desalma! ¡Qué golpe al planeta! ¡Qué genocidio tan más deshumano!
¿Por qué soportarlo nosotros? ¿Por qué masacrar de esta forma mujeres y tiernas criaturas? ¿Por qué nuestros niños? ¿Por qué nuestros niños?
Al cuestionársele a Einstein, considerado el padre de la bomba atómica, si había una manera factible de contrarrestar las bombas él fue muy certero al dictar su respuesta. Sí la hay ―dijo el genio más grande en su siglo― : La Paz.
El mismo Oppenheimer ―director del proyecto Manhattan creador de las bombas― terminó enjuiciado al volver su vista al pacifismo humano.
"Ahora me he convertido en La Muerte, Destructora de Mundos." Declamó Oppenheimer al ver la explosión de la bomba.

¡Este es nuestro mundo y en él reclamamos a tiempo el respeto a la vida y también al planeta!
Vivimos el filo de un tiempo que escinde dos siglos: El XX que marcha al pasado llevando en su espalda el costal con sus Guerras Mundiales y todos sus muertos, y un siglo XXI que inicia con guerras y que ha recibido de herencia la peste del sida, de gripas aviares y gripas porcinas y más turbaciones.
Bastante problemas tenemos ahora para sumar al estrés de un presente que ve derretir sus ‘eternos glaciares’ la atrocidad de un invento que humilla a un planeta y que viola a una madre.

Reitero que estamos a tiempo. Ya hemos sido testigos de frívolos muros que caen levantando en su polvo ilusión y esperanza.
No debemos ―por ningún motivo― esperar a que HAARP y otras más ignominias destruyan lo poco que queda y que puede ser mucho si actuamos a tiempo.

Somos seres humanos pensantes. No toleraremos las malignidades. Haití no sufrió un terremoto causado por fallas geológicas inescrutables. Haití fue ante todo objetivo, Haití fue masacrado con las atenuantes de un asesinato, pero no de una sola persona, sino de 200, 000 haitianos.

En consecuencia debemos actuar. Y debemos hacerlo cuanto antes. Existen las marchas, las cartas, las mesas redondas, las revocaciones. Existe Internet, nuestra voz, nuestras sanas conciencias.

Recordemos que a HAARP no lo crearon los inteligentes, sino los perversos, los saqueadores, los inmorales, los traidores del mundo.

Recibieron el Nóbel de Paz: ¡Que sufraguen el premio!

Este es tu planeta, lo fue el de tus padres… y será el de tus hijos.
Este es nuestro tiempo y debemos vivirlo de una forma sana y sin Haarps de por medio.

La Poesía es nuestra Sangre.

Hoy y siempre

Fausto Vonbonek.

HAARP (High Frequency Advanced Auroral Research Project) Significa: Programa de Investigación de Aurora Activa de Alta Frecuencia. Basa su efectividad en el invento de Nicolas Tesla, croata del siglo pasado y consiste en la colocación en serie de cientos de antenas de alta frecuencia que al ser activadas a un tiempo fusionan sus ondas en una de ellas capaz de emitir hasta 1 GW =1.000.000.000 W, lo que representa un billón de ondas de radio de alta frecuencia que penetran en la atmósfera inferior y rebotan hacia abajo sobre puntos exactos de la Tierra.

http://es.wikipedia.org/wiki/High_Frequency_Active_Auroral_Research_Program

http://www.elpais.com/buscar/con_google/proyecto-haarp

http://www.youtube.com/watch?v=a4ANRe73LKA&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=oHFdda5zaxw

http://www.lacronica.com/EdicionImpresa/EjemplaresAnteriores/BusquedaEjemplares.asp?numnota=666661&fecha=23/01/2010

http://www.bibliotecapleyades.net/haarp/esp_HAARP_0.htm

http://www.primicias.com.do/articulo,32325,html

ALMA DE ALMENDRAS

2010-01-11T18:01:00.000-08:00

Me preguntas a mí si las almas de almendra sabrán las
palabras que ayer inventamos
Te respondo que sí
que ellas mismas dotaron de horario al reloj de las sombras
El óleo del día discurre en tu rostro como una obra de arte
Suspiras y entiendes que cada palabra es un lúcido sueño de
un fénix aún virgen
Me preguntas a mí las palabras que ayer inventamos
Las pronuncio una a una como si en ellas volviera a nacer la
memoria que apenas ayer era un flan de vainilla en el medio
del hambre
Dónde inhumamos aquellas palabras de letras inciertas que
iremos a ver ya pasada la vida
Las pronuncio una a una:
gazmandra sarispa azusantu achariel luxamante
Tus ojos evocan sus significados y me hacen temblar la
ilusión de rozar con mis labios la página rota en que
acaba el poema
Hemos estado inventando por horas la orgía de las horas
Eres entonces el único libro en que leo la pasión con que el
tiempo enamora al arcángel terrestre
Las manecillas han sido por siempre la lanza de aquél cuyo
nombre he olvidado
Hoy no me importa si el radio no toca canciones que muevan el
alma
Me he enamorado del péndulo hambriento que vuelve otra
vez a posar su estertor sobre el alma sedienta
No sé si algún día las almas de almendra sabrán las
palabras que ayer inventamos
No sé si estos versos serán recordados pasado el instante o si
en vano transitan
Sólo sé que gazmandra sarispa azusantu achariel luxamante
no son las palabras que ayer inventamos
Porque ayer otra luna ofrendaba su arrope a lengua del lago
Y porque ayer el futuro era un tibio presagio al regazo del cielo
Sólo una pregunta trasciende los siglos
¿Dónde estabas el pasado Pluterday?
Te pregunto y tus ojos se van dilatando a encontrar la respuesta
Puedo escuchar tu silueta perderse en el tiempo como una
espiral que secuestra tus ojos
Dejo que caigas en ese vacío existencial de la cuántica etérea y las
danzas sanguíneas
La canción de la radio repite las mismas palabras que ayer inventamos
Las he pronunciado y tus ojos retornan aquí donde el ovalo abraza el
paisaje
Asomas tu vista a las casas distantes
La calle ha olvidado que debe fingir custodiar a las sombras
Somos transeúntes de un libro perdido
La habitación se despide del resto del mundo y enciende el motor que
nos lleva hasta el punto final de esta página rota

© Fausto Vonbonek

(NOTA: “ ¿Dónde estabas el pasado Pluterday? ” Corresponde al título de la Novela de Ciencia Ficción de Paul Van Herck “Where Were You Last Pluterday?” Editorial Novaro (1973)

VAMPYRUS

2010-01-02T22:37:00.001-08:00

Sobre mi féretro,
tú,
luz mujer convertida en la
sangre de un cuerpo en reposo y
de orgías movedizas.
Sabes perfecto que el sol me confiere a
estas sombras constrictas.
Andas ligera como una gacela entre el
mármol que aguarda al vampiro que temes,
y adoras… y temes.
Caminas desnuda con pasos que visten de
envidia a las Evas del viento.
Me ofreces tu danza, tu cuerpo,
tu fruto de diosa y perfume de sangre.
Acepto tu duelo, mujer, Salomé de vampiros,
cazadora del Vlad desalmado y
del hombre en vital somnolencia.
Ahora salgo a beber los volcanes que ofreces,
ahora salgo a saciar tus placeres,
tus ríos desbocados, tu amor, tu lascivia infinita.
Salgo a saciar las nereidas del fuego,
las mil y un sirenas que cantan en ti sus
sonatas sangrientas.
Salgo a aparear las jaurías de mis labios,
salgo a forjar la masacre de luna y de semen carmín aunque el
cenit del fuego calcine de un rayo el total de mis siglos.

AÑORANZAS EGIPCIAS

2009-12-27T02:49:00.000-08:00

Amanece,
el tiempo carece
de todo sentido
si el aire no
ofrece el contacto
que al alma enamora.
Escribo despacio,
sin dejar que
el amor llegue
nunca a encallar su
Pegaso en los
gélidos polos
detrás del
destiempo.
Sin que nada ni
nadie pernocte
abrazando tu
ausencia, tus aves.
Antes camino sin
miedo ante el
hades celeste que
tú fortaleces.
Somos después de
este abrazo el
Amón-Ra infinito
que alumbra los siglos.

ÁNGEL HUMANO

2009-11-07T20:37:00.000-08:00

Fue recibido en un mundo encubierto por
seres con alas fingidas y vuelo ilusorio.
Fue un cigoto de cópula humana.
Fue gestado en un tubo de ensayo con
forma de huevo en un árbol ficticio.
Lo alimentaron con miel de piruetas y
lácteos de sueños.
Fue sometido al meneo de los vientos y
al trino continuo de todas las aves.
Nació cuando él mismo rompió el
cascarón desde adentro.
No sospechó del apócrifo aviario.
Llegado el momento quisieron saber si
al sentirse más ave que humano tendría
los arrestos de lanzarse al aire.
Miles de cámaras listas, la prensa mundial,
la Internet. Todo un planeta expectante a
su salto a una muerte segura.
Primero asomó su cabeza,
escaló el borde del nido,
extendió sus brazos,
trinó dulcemente y se lanzó al vacío.
Su cuerpo jamás fue encontrado.
Jamás llegó al suelo.
Ese día los suicidios contaron millones.
Se arrojaban con fe hacia las nubes.
Se lanzaban con toda intención de
volar como el ángel humano.
Como el ave de brazos y
piernas que escapó del mundo.

LA HARLEY DE EVA

2009-10-29T17:58:00.000-07:00

Eva encontró en pleno edén una Harley color libertades
Todo fue duda ante el frío del manubrio
Su vientre indiscreto observaba esa piel de cromada textura
Dios modelaba ante Adán una oscura chamarra y un casco de
Rayos
Ella extirpó del subsuelo la roca manzana
Luego el orfebre reptil cinceló una ganzúa
Dios dividía en blancos cuervos su oscura epidermis y
Daba a las hienas su risa estridente
Ella invitó a su pareja a emular el tremor con que rugen los leones
Él declinó ese paseo
Ella encendió los motores del rayo
Puso su pie en la palanca del trueno y
Rompió la membrana del mustio horizonte
Eva recorre las calles del mundo y su oscuro cabello flamea en
Los caminos
Mientras Adán ha ensillado sus sueños en lentas tortugas
Mientras Adán obedece consignas de oscuros graznidos
Mientras un dios se pregunta quién diablos robó su
Carruaje de ensueño y tormentas

John los cría y los dioses se juntan.

2009-10-24T02:24:00.000-07:00

¡Inconcebible!

2009-10-23T09:54:00.000-07:00

http://www.premiojaimesabines2009fraude.blogspot.com/

Kseniya Simonova's Amazing Sand Drawing (Poesía de Arena)

2009-10-13T19:23:00.000-07:00

Verdad Absoluta

2009-10-12T23:47:00.000-07:00

“El hombre sordo a la voz de la poesía es un bárbaro”.
Johann Wolfgang Goethe

ODA A LAS GOTAS DE LLUVIA

2009-10-12T23:42:00.000-07:00

Sin ningún paracaídas
Sin un último deseo
Desnudas
Friolentas
Plenas de amor transparente
Aún sin memoria, sin alas
Sin corazón el corcel de las
Nubes las abre al vacío
Ni una plegaria
Ni una última cena
Ni un maternal primer beso
Trueno de Judas y al viento
Luego infinito y la voz de
Sus cuerpos
Mira, mira su esfuerzo en
Asirse del aire
Es imposible
Oye, oye el idioma que
Inventa su impacto
Siente, respira
Toca la sangre del agua
Lleva hacia ti su
Perfume a argentina
Mira, nadie les llora
Qué indiferencia
Qué devoción del café en
La ventana
Pero mira
Mira esas gotas que aún viven
Mira en sus cuerpos el
Río insostenible
Mira esa gota cualquiera en
El árbol
Cualquiera que penda en
Las tejas
Pronto caerá y yo caeré en
Su caída
Ella se irá tras la arteria mojada
Yo seguiré aquí observando
Viendo las gotas
Viendo morir sus
Suspiros no en vano
Porque sé que este
Mundo vivió en su
Reflejo
Y que en cada
Gotita
Hubo un universo
Por un solo instante

Quetzalcóatl

2009-09-27T03:31:00.000-07:00

Caminamos entre ríos,
a la derecha el gran Lete y sus peces de olvido,
a la izquierda el Nmemósine pleno en coral de memorias.
Tras de nosotros el Hades que es río de las almas,
y enfrente las Náyades quietas del fiel Aqueronte.
Oh, Zeus Pater,
danos volcanes que surcan de lava las brechas del hombre.

"IL Cielo en una Stanza"

2009-09-27T03:21:00.000-07:00

SUEÑOS TANGIBLES

2009-09-20T13:41:00.001-07:00

Automáticamente las horas del día incineran las naves que pueden salvarnos de entrar en el mundo. Esto quiere decir que habitamos la isla llamada “uno mismo”. Y que no hay material para hacer otro barco. Por eso los seres dedican su vida a esperar que las olas expulsen maderos o venga otra nave. Ignorando que sólo el amor es quien funde el acero que da solidez al etéreo arco iris.

Oh, corazón de mis musas:

2009-09-15T00:35:00.000-07:00

Yanni, "The Storm".

Poesía Encadenada

2009-09-10T00:23:00.000-07:00

Los libros sagrados
Advierten que ver a
Los ojos de un dios
Nos despoja la vida
Entonces así
Como el gran Prometeo
Hurtamos el fuego del
Verso y en él
Aprendimos a crear la
Mirada del hombre que
Mata a ese dios que
Le mira a los ojos

CÁNTICO HELENO

2009-09-06T19:19:00.000-07:00

Voy a morir por cuestión de costumbres,
así se comportan los karmas humanos,
pueriles, insanos, propensos a amar la
mujer sin amarla.
El mar es ejemplo de cielo insurrecto,
no acepta el sosiego de estrellas inertes.
Penélope duerme, el aire que exhala es
el aire que ocupo.
Detesto a esa suma de dioses,
son todos tan hombres,
tan muertos, tan vil predecibles.
Voy a extrañar no adorar tus pestañas,
llevo en mi lanza el destino que espero,
los epitafios ya esperan,
dejo la suerte enterrada en sepulcros.
Ahora el escudo es mi sombra y un
verso que escondo en tus oros desnudos.
Voy a llorar por cuestiones de sangre,
aún no he llorado y si lloro lo haré bajo tierra y
allá entre los héroes que lloran sin alma.
Si beso sirenas será por sus arpas, jamás por
sus labios o rizos en senos.
Hay flechas de duelo que llevo ya inmersas,
no soy infecundo, la tierra y tu llanto conocen mi
siembra.
Ya voy malherido, si ves mi poema no miras mis ojos,
no miras mi vientre,
no miras la Itaca en mi homérica sombra.

Una reflexión sublime:

2009-09-05T15:56:00.000-07:00

LA QUE VUELA

2009-09-04T04:35:00.000-07:00

Esa noche tus alas llegaron
Volar fue el deseo más profundo al mirarte desnuda
Soldaste a mi espalda dos nubes y un beso
El mar fue tu frente y la luna una ráfaga inmóvil
Esa noche lloré sobre el techo del llanto
Aprendí de memoria la luz de los barcos
Fui faro detrás de tus ojos
Fui el ancla en tus olas
Fui el Dédalo amante
Volamos
Volé
Revolvimos los vuelos
Supe por fin perturbar los alientos
Esa noche volamos
Esa noche volé tras la misma gaviota
Fui el escribano en tus cartas etéreas
Fui el rayo en tus senos
Fui el golpe de viento que hirió nuestras alas
Fui el aire encendido en un grito indeleble al
Chocar otra vez tu cintura en mis manos

SUEÑOS MUERTOS

2009-09-01T15:45:00.001-07:00

SUEÑOS MUERTOS
(Una página ficticia en el diario de Ana Frank)

Querida Kitty:

Anoche fue como el amanecer.
Triste, como esa tristeza de los hombres serios.
Densa, como la pólvora negra que invade las calles.
A veces dibujo paisajes de soles para poder alumbrar la
penumbra que siento por dentro.
Otras noches bosquejo recuerdos y se me inundan los
ojos de lágrimas. ¡Por favor no le digas a nadie!
Ahora que estoy aquí adentro y desgarro el encierro me
invaden preguntas. Ahora mismo me estoy preguntando
si afuera aún rosas.
¿Dónde estarán refugiadas las flores?
Margot las ha visto en sus sueños y llora una etérea
fragancia que invade el enclaustro.
Puedo escuchar mis suspiros, y al hacerlo, puedo mirar
a través de mis ojos quién es quien me habita.
Sé que no ha habido un pecado en mi vida que encause
estos tapias, y sin embargo he nacido en un tiempo
en que el odio es virtud de los héroes más fatuos.
¿Cambiarán más delante los hombres?
¿Dónde estarán refugiadas las flores?
Dice mi padre que somos humanos, dice mi encierro que no,
que soy de una estirpe marcada con sangre.
Cada día me arrebata lo que no he vivido.
Cada ruido de guerra me priva del juego y de todas las cosas
que ofrece estar viva.
No quiero morirme.
Quiero volver a cruzar por las puertas y entrar a las calles y
entrar en las risas.
Ay, como extraño una risa profunda.
―Voy a decirte un secreto:
A veces, cuando todos ya duermen, me escurro en silencio hasta
ver la ventana.
Cruzo despacio a través de mi miedo y encuentro un pequeño resquicio en la lóbrega tela.
Entonces me asomo, y al hacerlo, siento que atisbo en los ojos del diablo.
Dicen mis dudas que el diablo no existe, dice mi encierro que sí.
Tengo todos los años dispuestos al frente y qué importa, cierro los ojos y vuelvo a nacer y es el mismo destiempo, y las mismas cenizas.
Sin embargo tengo todos los motivos para abrirlos.
Y no siempre estoy triste, hay momentos en que encuentro
memorias que aroman de luz este encierro y me traen las
muñecas que ostentan mis sueños.
Sin embargo ya no sueño.
Nadie sueña entre ruinas oscuras, el blindaje del miedo
captura uno a uno los sueños humanos.
La guerra también aprisiona ilusiones, cada deseo es
numerado, cada suspiro que emana del alma es llevado
a esos campos que apilan infiernos.
Cada brazo de un sueño es marcado con signos que llegan al
hueso.
¿Cómo encontrar el santuario en que duermen las flores?
¿Cómo saber si al abrirse están libres del odio?
— ¿Quieres que te diga otro secreto?
Logro soñar a través de mis venas.
Pero sé que son sólo ilusiones, murmullos de amor que
reclaman un beso, lo demás es silencio, y esa cigarra impasible del
ruido de guerra.
Irreductibles los tanques destrozan lo poco que ostento.
Sé que nací en este mundo en un tiempo imperfecto, pero sé que después de sumar los horrores habrá paz eterna. Después de esta guerra no puede haber otra. No, no puede haber otra. Las flores merecen abrirse sin miedo.
―Voy a decirte un secreto que nunca pensé revelarte:
Hoy que vi a Peter miré en su entrecejo una ruta de escape.
De pronto sentí un gran deseo de ser abrazada.
Peter tiene diecisiete, pero sus años no importan.
Hace meses que el tiempo murió en nuestros años.
He aprendido a llorar sin verter hacia afuera una gota de estruendo.
Dice mi rostro que soy una niña, dice el encierro que soy sólo un rostro semita.
Supongo que afuera aún hay flores.
Ayer, antes de ver la GESTAPO irrumpiendo el refugio,
antes de ser corazones sin cuerpos, lancé diez palomas al cielo y en ellas mis sueños.
Claro que sólo fue un sueño.
Peter y yo contemplamos un mapa deseando vivir un instante a manera de humano.
Tomamos simultáneamente el mundo, juntamos las almas, las manos, y antes del golpe del odio en la puerta, con el aura acogida a los labios nos dimos el beso que nunca nos dimos.
La puerta se abrió con violencia y el mundo jamás nos mostró ese refugio.
— ¿Cómo encontrarte una vez ya sin vida? ¡¿Dónde sembrar nuestras rosas?!
Pero ya no hubo respuesta, un poco después morimos.
Y encontramos, por fin, el santuario del alma.

LOCACIONES POÉTICAS

2009-08-31T04:20:00.000-07:00

Es de cierto que hay
ciertos lugares que
no se merecen dar
luz a un poema.
Desangelados
espacios provistos de
lengua y de infértil
palabra.
Lugares que son
aguijón a la entraña
doncella que aparta
sus ostras.
Misántropos suelos
donde sería suficiente una
almendra, una agónica
flor aferrándose a un
rojo en sus últimas
uñas para apreciar un
lamento de piedra,
la sencillez de un
avión en el aire,
la caravana de hormigas
cargando en sus hombros
el ir y venir de un
minuto que juega a morirse.
Lugares que apilan un
aire doliente donde el
respiro al entrar se
convierte en
mortal telaraña que
asfixia alegrías.
Lugares sin sitio,
sin luz cenital ni rotonda en sus
sombras.
Lugares endebles donde un
remolino de alisios recuerdos
o el campanear de cualquier
colibrí fuera el dios absoluto si
hubiese el amor merodeando
en el viento.

Rodin

2009-08-27T19:05:00.000-07:00

Con tus ojos cerrados contemplas
el mar que zozobra en tus venas.
Eres el bronce que esculpe la vida.
Cada vértice externo contiene una
puerta que da a tu mirada.
Reposas el codo en el centro del
tiempo.
La sombra penetra su lengua en tus
triángulos bellos.
Tú no estás solo en tu eterna jornada,
siempre una estrella resguarda tu
espalda del hombre que aún vive.
Mientras los muertos desfilan su luz
en tus músculos vivos.
La oscuridad es el bálsamo suave que
aceita tus soles.
Todos los mundos con todos sus siglos
esperan de ti la respuesta infinita.
Si hay universo tus manos lo hicieron.
Cuántas, cuántas estrellas contienen tus
noches?
Miles, millones de seres te observan y
nada responden.
Únicamente tú piensas dejando que el
hombre interprete sus Dantes.
No es tu descanso esperar los cometas.
La puerta del Hades corona de ti su
advertencia más sabia.
Nunca sabremos qué piensas si nunca
despiertas, pero el hecho que el mundo
perdure existiendo es en sí tu existencia.

CAMPOSANTO

2009-08-26T21:49:00.000-07:00

MIL HORAS

2009-08-25T13:29:00.000-07:00

Tienes mil horas contando una a una
mil horas perfectas,
mil horas contiguas.
Todas son una y lo sabes,
el hombre, el estúpido hombre encontró la manera de
hacer de las horas un solo país con idiomas distintos y
visas perversas.
Cada segundo es también habitante entre un muro de Stalin y
un muro de Roosevelt.
La guerra del tiempo ha iniciado temprano, en la sangre, en los siglos,
en el virus que miente, que vota y que cree en democracia.
En el falso mesías que toca la puerta y se queda a vivir para siempre en la
fe de los huesos.
How many years do you have in your eyes?
¡Qué pocas horas! Que poca vergüenza cambiarnos el rostro sincero de
todos los días por césares muertos.
Mil horas fantasmas,
mil horas vestidas de puta en la esquina del tiempo,
mil horas sin brazos, sin curva en sus ochos, aniquiladas por bombas de engranes y napalm de péndulos.
Mil horas que escriben un solo epitafio en las frentes nerviosas.
¿Quién malamente dispuso del tiempo?
¿Cómo acabó encapsulado en farmacias?
¿Por qué ahora se vende por metros cuadrados después del deslinde en las venas?
Mil horas no sirven de nada cuando hay esa veda en las horas del sueño.
Octágono infame en que caben mil horas y efímeras horas que solo retienen
polígonos tristes.
Mil horas conducen a una sola Roma, a un solo Berlín dividido por viento, a un
anaquel ya vacío donde hubo un poema, al planeta de un niño adorando a una rosa.
Mil horas no son ni una sola agonía, todas ellas esperan a un nuevo Merlín que convierta el reloj en un tiempo sin patria. Donde cada minuto sea libre de
entrar por la puerta que guste y marcharse a las horas que quiera.
Siendo sinceros, ¿quién no quisiese escapar de ese bicho esposado a la mano?
Ese goteo inquisitorio de apuro y martillos y es hora de irnos.
Sería extraordinario mirar las estrellas sabiendo tan solo que es noche o quizás
madrugada.
O conferirle al azar los ocasos y auroras.
En muy poco tiempo, mil horas si acaso, cada reloj de pulsera sería equivalente a
Big Ben aplastando las sienes.
Sería despreciable volver a los duendes de dos manecillas,
What time is it… nunca más.
Ay, sería extraordinario dejarle el reloj a esos hombres con casco que van al
espacio a buscar dónde diablos se fueron los Mayas.
No más seis con treinta ni diez menos cuarto. Mejor rosicler, gallinicio, alborada o
el nombre de pila de Noche Intempesta.

Fausto Vonbonek

The Suicide of Picasso's Guernica

2009-08-23T20:57:00.000-07:00

Espiral del respiro

2009-08-23T13:03:00.000-07:00

Respiramos
un poco de viento,
usualmente una dosis de un
aire difuso y sin fuerzas.
Un respirar vulnerado en la
inerme pared de los seres y
cosas.
Porque quién sino nadie
recuerda que todo respiro va
unido a una rágafa rauda que
irá a desafiar la tormenta,
el tifón del silencio que en
toda la vida ya se ha respirado,
y que en un solo aliento
retorna al final de las
conchas del alma.

Pianos Blancos

2009-08-22T20:10:00.000-07:00

Blanca existencia de amor
De alhelíes de plata
De regazos argentos
De avalanchas de leche
De unicornios fantasmas
De humedades del ángel
Pianos blancos, sublimes
Terremotos de dioses
De invisibles silencios
Del Magog y su reino
Sí, pianos blancos de amor
De desdén nacarado
De la fosca extraviada
De la luz y su aliento
De la luz que hace el vino
De la luz que es el vientre
De la luz por ser ella
Pianos blancos y etéreos
Pianos cándidos, blancos
Pianos blancos de hielo
Pianos blancos del alba
Tersas, diáfanas notas
Tecla oscura Oh, jamás
Sólo nubes sinceras
Claridad de deseos
Claridad de campánulas
Manos blancas, perfectas
Brisa, rosa de polvo
Salamandra de nieve
Nebulosas de brisa
Más niebla, más, más brisa
Sólida brisa, metal
Pluscuamperfecto vapor
Nube blanca ¡Silencio!
Una mano ha tocado
En la escarcha una tecla
Una pétrea cascada
Una albina substancia
Un color invisible
Un silencio exquisito
En los ojos la nota
En la nota esta vida

He tú

2009-08-17T15:20:00.000-07:00

Desde el
Fondo de
Dios
Tu mirada
Me crea

INDIFERENCIA

2009-08-12T21:11:00.000-07:00

Ella me ha despertado
Debiese ignorarla pero su entusiasmo agrede y constriñe cualquier
apatía
Ella es el sentido, la musa, la letra enemiga del confort del sueño
He venido a escribir otra vez cuando estaba a punto de ovillar memorias
Y es que son casi las cuatro y he debido arrancarme de toda caricia y
reabrirme de nuevo a edredones de tinta
Pero fue necesario, es imposible apartar un poema una vez que este vibra y
su voz patalea sin cesar las placentas del verbo
Es como gatos en celo a mitad del descanso
Ellos no dejaran de maullar de la misma manera que el alma del verso le
brama a su orgía
Pero ¿Cómo pasó? ¿Cómo explayarlo ya a punto de aurora?
Sucedió que antes de irme a dormir relegué este poema
Quise escribirlo y de pronto la idea original trascendió en otros mundos
Fui a dormirme a la par de dos nuevos poemas, pero el poema, el que
embestiría a mi lado la palabra indiferencia, ese no germinó
Por eso es que he vuelto, porque estoy consciente que si entrego mi espíritu al
mago del sueño seré indiferente y no debo, no quiero, no soy desalmado
Yo mismo debo observar esos cánones propios
Debo imponer mis palabras al párpado plomo y escribir, ya por fin, el poema a
esa aciaga palabra. Indiferencia
Pero ¿Quién me acompaña?
¿Qué antónimo enfrenta una guerra mortal que combata ese insano vocablo?
Indiferencia
¿A quién pertenece la mano en lo alto? ¿Quién muestra emociones?
Oh, indiferentes
Aún es madrugada, me asomo hacia afuera y ahí, al traspasar los marasmos del
vidrio se encuentra el más diáfano ejemplo
¿A quién sino al éter oscuro le importa esa infausta mujer que deshoja sus canas
lavando la ropa del mundo? Siempre, siempre lavando, siempre tallando,
siempre tendiendo, siempre atendiendo
Me pregunto a qué hora de todas las horas eres tú la mujer que tú eres
Desde un quinto piso te puedo mirar y sentir como lavas las letras que van transcurriendo
Todas ellas son tuyas, pero tú lo ignoras, sólo lavas y lavas y lavas
Lavas la ropa como si el cielo apurara impaciente tus brazos, como si el manto del
alba esperara el color que tus manos restriegan
La indiferencia del mundo recae en tus ojos y tú la humedeces totalmente estoica
Tu detergente es tu humilde mirada, la indiferencia es la mugre que cae por los caños
Tintorería es más que un sueño
Te miro y mis ojos jabonan la lluvia de la misma manera que enjuagas tus sueños
Confieso que duele observarte, pero confieso también que este pecho se colma de
todas las flores, de todas las nubes y todos los nidos que lavan tus manos
A ti, incansable mujer que destellas la piedra, que en cubetas opacas deshaces deseos y sudores dedico el dolor de estos ojos
Porque tú eres la causa del sueño arruinado, pero también el torrente de afán que depura molicies. La indiferencia no agrede tu espalda.
A ti y a esa anciana que sé que bendice su harina dedico los fuegos que hornean los
sentidos
Y a ti que posees este río de palabras, a ti te pregunto:
¿A quién le dedicas un trozo de dicha? ¿Quién te merece soñar que le extirpas la
roca y el sol y permutas un rostro de arrugas y esmero por dos realidades?
Una lavadora y una secadora cuyos motores provean de un instante para contemplar la lluvia
Ahora voy a dormirme, la indiferencia pulula lejana

I-pod

2009-08-06T23:35:00.000-07:00

En ti cabe el luto del sol y el folclor del silencio
La geometría del fulgor nos devora el espacio
Cada canción puebla un átomo hueco en que
    cabe una estrella y tres cielos vacíos
En catatónica luz tu silueta comprime la voz de
    un mar quieto y el eco de un rayo
En densidad de diamante congelas la luna
Tu amplitud la delinean seis mares gemelos y
    un solo horizonte
Te has tragado a la chispa en mandíbulas novas
Pero también a la voz y al clavel de los llantos
En tu capullo podrás contener tu murmullo de
    plata y tu aliento de nubes
Pero nunca tendrás la butaca de un alma apuntando
    a tu hoguera
Y desde luego jamás el asomo a un santuario de
    perlas o a la absoluta bondad de un aguja
       girando en el surco oscilante de un
           disco de antaño

Shenandoah

2009-08-05T22:28:00.000-07:00

Maldita luz que
Has llegado
Luz destructora
De todo castillo
Que en ti
Oscuridad
He fundado
Pero bendita
Tu mano que
Alumbra el
Lugar
Donde no había
Castillos y
No había
Existencia

Equilibrista

2009-07-29T21:33:00.000-07:00

Suelo ser apacible,
recordar sufragar una risa en algún punto medio de
un día que despierta prometiendo todo y de pronto
está muerto.
Aun así, sobre el día que fenece, bajo el cielo de
un dios prometido por muertos, es casi posible
atisbar un retozo en el karma aún dormido.
Contemplar por segundos la chispa hilarante asediando
las calles.
Conocer de antemano que toda esa intriga buceando en
el aire no escapa jamás al gravamen de un sueño.
Esto es en sí el equilibrio en el diáfano aliento,
el saber que en las gradas azules las nubes no heredan
un hálito humano en la soga que adhiere el temblor de dos polos,
recorrer paso a paso la orgía de la muerte y
sentir su caricia, su aplauso, su tregua infinita.
Soy apacible en la holgura del cielo, soy apacible si
existen gaviotas y graznan su aceite en el llano sin patria,
un vendaval donde todo es infame, todo, salvo este
resquicio de luz que se escapa de un todo podrido en
las cosas de un mundo agrietado al final de mis ojos.

"EL OTRO"

2009-07-23T02:33:00.000-07:00

Excelente video que muestra la noción de El Otro,
un concepto Borgiano exquisito.
(Antes de correrlo por favor desactiva la música)

GEMELOS BORGIANOS

Sí, Jorge Luis,
te encontraste a ti mismo habitado en ti mismo,
te dejaste llevar de la mano por sombras que fueron tus sombras.
No pisas las hojas, tus pasos sostienen las letras que caen de la
tierra hacia un cielo carente de tiempo.
Cada palabra que roza tu traje desteje un camino.
En tu silencio amanece el arrullo de un sueño durmiendo,
él es ese espejo empañado de tiempo, él es ese joven,
el hombre imposible, el anciano, el Borges sin truco,
el criollo glorioso a merced de un bastón anudado a la niebla.
El laberinto tiene hojas de espejo, en ellas ya no hay minotauro,
ya no hay sino tigres, orientes, Simbad de capullos y el héroe impedido a
llegar al final de una historia inconclusa.
Sí, Jorge Luis, eres tú mismo en tus propias palabras.
Porque cómo se puede escapar del oscuro magneto una vez que ha
infestado el metal de la sangre.
Aún espera por ti la lozana palabra en la banca alojada detrás de
tus ojos.
Él es el fantasma y la fe de tus Dantes, él es el corcel de las mil y un
deidades que en ti se persignan.
Te encuentras sentado sin ver que un oleaje retorna el pensar que
jamás supusiste, ese vaivén de horizontes también es el joven que
escribe sin tregua.
Sucede que tú das inicio al poema y él viene partiendo del último punto.
Pero ambos son verso, los dos son califas, derviches del verbo y del
velo del tiempo.
Aquello que sueñan tus noches lo sueñan sus días y así hasta la aurora.
Sí, Jorge Luis,
dirán que inventaste ese sueño ignorando al zorzal que cantó en tus palabras.
Yo sí te creo, Jorge Luis,
y te creo porque a diario camino el brutal laberinto buscando a ese yo que
el Heráclito oculta.
No hay truco ni espejo, eres tú conversando contigo en Alephs de memorias.
Nada le debes al hombre inconcluso que inmola en su sueño el placer de
dos sueños.
La realidad parpadea en ocasiones hundiendo en la duda una ignominia ciega.
Yo sí te creo, Jorge Luis,
porque sólo tú mismo precedes en ti la amplitud de tus libros,
porque tú si encontraste en tu sombra el orgasmo del agua,
porque únicamente tus ojos marchitos comparten la dosis de amor que otro
sueño reescribe en tu misma mirada.

Fausto Vonbonek

Amantes de Sumpa

2009-07-22T00:17:00.000-07:00

Llegará una noche, mi amor,
en que ella misma, la noche y
su usual desenfreno nos abra
las tumbas buscando agobiada
la orgía que otra noche inhumó
entre los siglos.

Dispondrá del trascabo en sus
manos oscuras, es tan negra la
noche, son tan pesados sus
dientes de acero en las almas
de niebla.

Por qué no aceptar simplemente
el cerrar las miradas, sortear
cada verso en el tiempo y
quedarnos los dos dormitando en
un cuerpo.

Pero nunca seremos la paz de
un sepulcro ni mil cruces juntas,
porque siempre deseamos ser
ave que llega, reposa un instante
ante el mar en reposo y se marcha
al edén donde apunten sus alas.

Que ingenua será su mirada al
posar su caricia en dos rosas
ausentes: tu rosa adherida a tu
pecho entre rosas aún vivas,
y la mía, mi rosa bermeja,
mi rosa gitana empuñando en
su mano una espina enclavada en
la oscura garganta.

Porque ya no estaremos, mi amor,
porque no habrá estertor ni color en
las cosas que acalle el murmuro en
la boca del cielo.

La oscuridad no podrá contener su
arrebato invisible, una estocada será
suficiente, no somos verdugos, no
somos heraldos de oscuras venganzas.

Somos el único tango después del
portón donde el baile no existe, somos
la almohada en la cama del tiempo,
somos los ríos enramados en un solo
brindis con todas las copas y todos
los labios.

Tal vez un grito será el caminante,
el hombre del puente que anude en
sus pasos la sombra y disuelva en
sus ojos la luna que un día alojó
a los amantes que fuimos y aún
somos aquí en esta tierra de polvo,
palabras, y rosas aún rojas.

Agonía

2009-07-21T15:59:00.001-07:00

La agonía de
los vivos
cabalga en
fantasmas que
el eco dibuja
en un lago
incapaz de
mojar su
epidermis

Ella es ese
grito que
habita una
gota de
sangre en
los días
del futuro.

La estepa
que el tiempo
cobija en la
sombra debajo
del humo y
la eterna
campana.

Equipaje

2009-07-17T16:00:00.001-07:00

Dejaré tras de mí aquellas cosas que nunca existieron,
dejaré en los silencios palabras terribles,
dejaré en el anuario los meses sin uso,
dejaré tres deseos postergados rodeando la hoguera,
dejaré a las palomas las migas del pan cuyo aroma jamás me
llevó hacia sus trinos.
Dejaré mis nostalgias trotando sin dueño,
dejaré al Odiseo sin su Itaca.
Dejaré en mis maletas antiguos otoños,
dejaré en mis camisas la flor que estampó cada ramo en
tus ojos.
Dejaré el arlequín sonrojado en sus sombras.
Dejaré en nuestro álbum las fotos que el tiempo tomo de nosotros.
Dejaré las siluetas atadas al siglo.
Dejaré tu mirada en el riel de mis ojos.
Dejaré el caracol con los vientos alisios cantando en su fondo.
Dejaré este poema y mil otros velando en tu oído el aroma del hombre.
Dejaré de ser hombre y seré sólo verso.

Poesía Aerodinámica

2009-07-13T22:11:00.000-07:00

Mi mejor
poema
lo escribí
ante el
viento.

Por eso
no llegan
a ti
mis palabras.

Oda al agua

2009-07-12T23:02:00.001-07:00

En el centro del sol
una gota de ti simboliza universo.
Eres azul porque lavas en ti las
cesáreas del cielo.
Pero también eres clara como
agua divina.
Eres lozana substancia que logra rendir el
insomnio en la roca y cubrir de caricias
la novia en tus fondos.
Eres heraldo del ángel dormido en las
algas azules.
Vences el fuego asfixiando serpientes.
Das a las olas sus óleos de espuma y
después las revives y en ellas reencarnas.
Únicamente tu boca ha besado el amor que
ha dormido en tus ríos.
Eres la gota de tinta que inventa un
idioma en los átomos ebrios.
¿Cómo nombrarte sin luego decir que existí en
tu placenta?
De un hato de estrellas desciende tu aliento al
orgasmo del brillo, porque en ti cada nube ha
engendrado el vapor que socava el infierno.
Agua te nombro y te nombras tú misma.
Agua de Asbaje, agua de luz, de marfil,
de moliendas.
Agua extranjera, agua de Europa, de Dios,
de mil pozos.
Inalcanzables tus piernas bordean el encierro.
Toda tu piel es de tersa escafandra al
amparo del tiempo.
De hielo es el sueño de un Circe en silencio que
ostenta guardarte.
Un duelo de perlas diamantan tus ojos.
El sol siembra en ti sus luciérnagas rotas.
Tú te deshielas en fábulas blancas que aprenden
las letras que irán a ser lluvia.
La historia te exhala en un geiser de niebla y entonces
compartes tu libro de abismos, de monstruos,
de barcos hundidos.
¿Qué mascarón pinta el árbol flotante en la sombra del
cielo?
Abres desnuda tus brazos y das luz al hombre en
lejanos orientes.
Bañas en ti el horizonte en desalma y lo instruyes la
noche en que enciende sus venas.
Inmaculada tu voz de sirena hipnotiza los vientos.
Alzas tu mano y ordeñas las ubres que oculta la luna.
Tienes prudencia de sólo mamar una pinta de estrellas,
porque basta una gota de súbita leche y despierta el
dragón cuyo aliento es la hornilla que cuece agua nueva.

Gota de lluvia

2009-07-06T22:20:00.000-07:00

Toda gota de
lluvia al caer
resquebraja un
secreto.

Sólo escapa un
murmuro que
a penas confiesa
una letra marina.

Osarios de olvidos

2009-07-02T14:48:00.000-07:00

Al recorrer
los raudales
del fuego
las únicas
cruces que
no se incineran
son las que
guardan los
restos de
aquellos olvidos
que fueron
promesas por
toda la vida.

Sor Juana

2009-06-26T02:24:00.000-07:00

Con sumo cuidado diré que te quiero,
que en cada palabra desnudo el
respeto anudado a tus Venus.
Beso en Secreto a la Helena que
asoma a tu frente Atenea.
Eres el verso que pare una a una las
sartas bondades.
Amo decir que existí en tu respiro.
Oh, mujer luz de infinitos volcanes.
Todo tu arrojo conlleva en las
flores Sor Juanas palabras.
Porque cada palabra del mundo reposa en
tus ojos.
Te hablo de tú porque soy la palabra.
Ella es tu cuerpo en la cruz que te habita,
ella es el dios que a tu sangre reescribe.
No hay un edén ni un averno dantesco que
a ti te arrebate del libro que hoy versas.
Voy a callar para entrar en la noche,
pero no olvidaré que mil monjas Alférez no
enfrentan jamás una sola Sor Juana.

Diluvios divinos

2009-06-22T20:17:00.000-07:00

Dios es estatua de sal
que asomó hacia los
hombres.

Todo este mundo
azulino ha quedado a
merced de las olas
Gomorras.

Tal vez un justo
exonere el pecado en
el sol de los siglos.

Mientras estamos aquí,
transbordando en la
espina del pecho la
oscura botella que
aguarda el diluvio.

Ventisca

2009-06-19T11:53:00.000-07:00

Que buen buril es el viento.
Barre fantasmas,
pasa esposando al suspiro que
hiere al amante esposado a las horas.

FeLiZ CuMpLeAñOs !!!

2009-06-18T01:01:00.000-07:00

Hoy 'PAREIDOLIAS' se encuentra de fiesta, cumple 1 año de vida !!!

Y ES TODO GRACIAS A USTEDES... DE CORAZÓN: Fausto Vonbonek.

Golden Gate

2009-06-16T17:48:00.000-07:00

La hubiese comprado pero el marco era horrible. Además vestía el short negro con el que suelo dormir y mi cartera había quedado adentro. Sólo había salido a estacionar el auto. Los puestos de venta corrían paralelos al ojo marchante, los vendedores armaban sus carpas, desplegaban las mesas y acomodaban sus cosas.
Caminé por instinto al sentir en mi rostro una fina llovizna, esa que al tocar la piel se evapora en un hálito helado que sabe a nirvana en los días de verano.
Fui ganando pasos a través de los puestos mientras se alejaba de mí la esencial intención de volver y aromar mi garganta con un café negro. La somnolencia se fue disipando, la brisa lavaba mi rostro y con ello los pasos se hacían más ligeros. Comencé a escuchar historias, los bostezos urbanos que a mueca y murmullos desgajan poco a poco el cascarón del día.
Eran casi las seis y la aurora ya ondeaba sus crines. Me adentré en la selva de los mercaderes y de pronto la vi recargada en un árbol. Se trataba de una imagen del gran Golden Gate. Me gustó su matiz ya marchito y el color del tiempo flotando en la estampa. Una gran torre emergía de las aguas desafiando la herrumbre en la arista del tiempo. Una hermosa fragata partía la pupila enterrando su palo bauprés en la fresca mañana de un hoy resarcido en ayeres. Sus velas ocultas en palos mayores y jarcias oscuras. Miles de cuerdas parecían estirar los tendones del hermoso buque que franqueaba el puente mientras las nubes cetrinas se columpiaban allá en lontananza en columpios de acero. Los primeros tirantes abrían sus esfuerzos, un primer tramo sentía la tensión recorrer sus arterias, nacía el Golden Gate.
Terminaba el primer tercio del siglo pasado y la imagen que entonces doraba en lo nuevo entendía ante mis ojos que el tiempo jamás es turista sino un peregrino atorado en su concha.
Ahí estaba el polvo en su orgía vibratoria, el sonido estoico, la mar inconsciente, la náutica brisa posando desnuda ante el “clic’ blanco y negro de una lente incapaz de entender que en su ínfima onomatopeya se aborda la inercia viaja al presente. Ni siquiera pregunté su precio, sólo tuve la corazonada de saber que entre todas las cosas no encontraría nada más que quisiese comprar y saberlo poseso. Caminé entre los puestos de ropa; vi herramienta, calzado, juguetes. Recorrí entre decenas de puestos; vi a una mujer ofreciendo tazones de avena recién arrancados del fuego. Vi al señor de los hot cakes arrojando hacia el aire las lunas de masa. Infructuosamente busqué entre las carpas la inconfundible silueta de un libro, casi al final tropecé con una maltratada enciclopedia que además de arcaica carecía de hache.
Decidí volver a casa rumiando la gran puntería en el agüero. Ya con mi café en la mano sentí despertar totalmente. El sahumerio en el líquido pardo: apenas con un toque a miel y un chisguete de leche, me dio un nuevo augurio: sería un día benigno.
Cuando volví de la tienda con el diario bajo el brazo encontré a unos marchantes justo en el centro del patio, conversaban con un familiar y al pasar los saludé con cortesía. Se trataba de una joven y su madre y un niño en carriola. Tuve la intención de seguir caminando y entrar a leer las columnas de siempre. Pero entonces oteé en el carrito y miré que el pequeño estiraba su mano rozando con sus dedos un marco del mismo color y matiz que el del puente.
Quise indagar en el acto y rodeé la carriola. Ahí estaba, lo habían comprado por cuarenta pesos.
“Lo compré por el marco” ―Explicó la señora al mirar mi abstracción en su compra.
―Es el Golden Gate, el popular puente de la costa oeste. ―Le dije mientras reanudaba el paso.
Leí el diario y revisé mi Facebook por espacio de una hora. Me asomé a la ventana y miré que los rayos del sol calcinaban las nubes y que pronto el nublado sería un cielo azul tan común como un perro en un parque. Así que pensando en que aquí los nublados no son habituales, salí a colectar los rescoldos del fresco.
Pero más que pizcar aire fresco encontré a la señora, la joven y el niño regresando del bullicio de los puestos. Y sucedió de repente, así a bocajarro me dijo: ― “Sí quieres te puedes quedar con la foto, yo lo que quiero es el marco”
Y aquí estoy, escribiendo este texto frente al Golden Gate de antaño exiliado a un papel que contiene su imagen.

Fausto Vonbonek.

Alumbramiento

2009-06-15T19:31:00.000-07:00

Cuando amanece no soy, no he nacido
Paulatinamente dan luz las palabras
Poco a poco conciben las sombras
El rosicler resplandece
Las coplas presagian
Un clamor abre sus muslos
Ella me escribe una letra
Después las pestañas
Un primer verso diseña mi historia
Ahora he nacido
La poesía ha dado luz
Y ahora existo

Adanes en fuga

2009-06-14T04:32:00.000-07:00

Si en el edén
de los dioses
tus manos me
diesen del
fruto impedido,
no dudaría en
infringir el
mandato,
pleno de
hombría llevase
a mi boca
la entera semilla
que son
tus caricias.

VOTO BLANCO

2009-06-07T00:59:00.000-07:00

Si algo hemos visto muy claro, si hay algo que exhiba el perfil nacional es la campaña intensiva que esparcen los medios. Nos han sometido a un fatal bombardeo de mentiras y frases insulsas. Hoy ya no es secreto, los dos principales partidos se funden en un solo monstruo. Por eso es totalmente absurdo que tanto el PRI como el PAN se reclamen y se acusen mutuamente por la creciente cruzada a favor de votar por ningún candidato o partido. El llamado voto blanco. Ambos partidos (al menos los dos principales) le tienen horror a arribar a una fecha en que el pueblo reaccione no sólo diciendo: ¡ya basta!, ―como tantas veces lo ha dicho― sino que firme en su voto su magna denuncia, expulsando con ello la enorme bazofia gubernamental que se ha apoderado de un pueblo que ha luchado por siglos por ser la nación que merece una historia distinta a este lapso podrido que exhibe el presente.

Si algo hemos visto a través de la historia es que el cambio lo forja el destino, y ese destino se puede encausar a través de una unión secular entre seres pensantes que encausen su mente hacia un punto fructuoso. Eso es en sí evolución, entregarse a la inercia de un cosmos que dota a los mundos y a sus seres vivos de metamorfosis, de óptimas transformaciones que implementen su mente y su cuerpo ofreciendo a su estirpe una nueva esperanza de vida para su sobrevivencia. La extinción la merecen aquellas criaturas que no identifican los claros oleajes que exige su entorno para preservar su vida.

Cierto que existen los desastres naturales que de una pisada pueden acabar con millones y millones de evolutivo progreso. Vivir en un mundo establece vivir aceptando sus riesgos, pero obliga también a innovar la herramienta corpórea y externa que embone mejor en cualquier medio ambiente que se asome a nosotros.
Cierto también que el pensar fundamenta la vida. Para entender (o dicho mejor: pretender entender) la compleja actitud de los seres humanos, debemos precisar la membrana sutil que divide los dos pensamientos: el colectivo en que todos giramos en esa espiral que nos lleva hasta el fondo del tiempo, y el individual que nos torna en un átomo pleno de sed por romper la burbuja que oculta el misterio.
Cierto es también que es el hombre pensante el que oprime o libera el pedal que acelera el progreso. Y cierto es que el tiempo pensante comanda la tregua que alarga o acorta la brecha entre el hombre que piensa y el hombre dormido.

México es parte de un mundo que hoy cierra sus filas. Si hemos sido testigos de muros que caen destapando la arteria que obstruyen las guerras, también no negamos las nuevas murallas que erige un sistema mundial que carcome alegrías, oxida esperanzas y extiende pobrezas. La indiferencia gobierna naciones, las ambiciones rebasan justicias, la naturaleza responde agresiones humanas, el liderazgo escasea, la ecología se mancilla, la humanidad ha perdido la brújula afable que apunta hacia la bienaventuranza. ¿Qué podemos hacer como seres pensantes? ¿Qué podemos hacer al aunar pensamientos? La respuesta no está en esos “ismos” que han sido declives con vista a un barranco. El comunismo jamás encontró líneas rectas, su catadura ha tejido un enigma que no satisface ni ofrece respuestas, ha pasado más tiempo varado en un bache que transportando arraigados progresos. El capitalismo a su vez ha cobrado muy caro sus dotes etéreos; su petulante jactancia llevó a sus sectarios a echar más carbón a una atroz maquinaria que parecía encarrilada a saciar las despensas, colmar las carteras y satisfacer los rostros. Hoy contemplamos el insaciable convoy ya sin frenos y a punto de entrar a una curva mortal con aciagas tangentes. El hongo estelar que se aviene promete cubrir de penumbra el entero planeta.

México está sentenciado a ser punta de lanza en los cambios mundiales. Hemos sufrido conquistas bestiales, extraordinarias batallas, inquisiciones salvajes, una independencia por demás sangrienta, una garrafal revolución que dejó sus talones expuestos al buitre y al falso caudillo incapaz de exhibir un respeto al millón de cadáveres frescos. Somos una nación que merece alterar su presente, enfocar su gobierno hacia un bien secular y realmente crecer. Ahora es el tiempo de actuar como seres pensantes. Ha llegado la hora de ejercer conciencias y expulsar rufianes. Y para ello necesitamos atar pensamientos, sumar voluntades, despejar las mentes, volver la mirada al ejemplo del hombre, del intelectual pasado, de los liberales muertos que aún viven en gloria.

El gobierno ha perdido el decoro, la corte suprema ha mostrado que ya no merece escribirse con letras mayúsculas, los diputados olvidan que ostentan un cargo jurado ante el pueblo, los senadores se codean con traficantes y clérigos irracionales. La impunidad ha infestado al sistema. La educación se ha entregado a los puercos. Los encargados de hacer la elección prostituyen el acto sagrado de la democracia. Los presidentes se vuelven impunes, y una vez que el sufragio les hincha sus arcas a ellos y a un mar de corruptos parecen pactar no atacarse y jamás denunciarse entre ellos. Luego se autonombran intocables, pero pagan un precio que no les parece importar y que pagan sonrientes: el eterno desprecio del pueblo y los motes más viles ganados con creces.

Pude haber soluciones diversas a heterogéneos problemas. ¿Qué realmente nos ofrece el voto en blanco? ¿Puede ser solución ante el cáncer que invade las venas sociales? No, no es sencillo el plantarse en el módulo sacro y dejar la boleta sedienta de un voto. No es nada fácil optar por marcar la boleta con algo distinto a una cruz sobre un nombre o partido que no lo merezca. No es justo, no es algo que aporte un orgullo, no es lo que ordena la Grecia de antaño, pero a eso nos han orillado las praxis corruptas de hoy día.

El gobierno prianista no es tonto, es obvio que le importa conocer al enemigo, por eso introduce fisgones, hurga en la red, merodea en los talantes, diseña y simula campañas para “promover” el voto en blanco y observar la reacción de las masas. Es irrefutable que el mejor estudio es aquél que se fragua en los núcleos urbanos. Así se controla mejor la insurrecta respuesta y se apaga la mecha de ser necesario. Además es vital el estar al pendiente de grupos crecientes que puedan fundar un dolor de cabeza al viciado sistema. ¡Desde luego que teme una acción colectiva! Sabe muy bien que sería desastroso quedarse sin cómplices, porque ¿qué somos al votar por la insignia de elegir al candidato menos peor de todos? ¿Ciudadanos responsables? ¿Ciudadanos sufragando un derecho ganado con sangre? ¡No! Nos convertimos en cómplices de esa gran cloaca gubernamental que pretende regir y volver y volver a regir.

México debe mirar hacia el frente, progresar, crear reformas sensatas que velen por todos, sacudirse de deudas, alejarse de interés imperiales que tanto han mermado a esta patria. Reitero mi lema: “El voto blanco es la afrenta del pueblo que con guante blanco palmea en pleno rostro al infame gobierno.”

Y esto no es abstencionismo, es votar por ningún candidato que es muy diferente. Y esto no es para siempre: cuando sienta que algún candidato merezca mi voto, cuando observe certeza en su faz, cuando vuelva el respeto y la plena confianza, volveré a sufragar de la forma correcta. Hoy sólo hay hartazgo y mi voto por nadie.

Fausto Vonbonek.

Yo voy a votar por nadie!

2009-06-04T18:56:00.000-07:00

“El voto blanco es la afrenta
del pueblo que con
guante blanco palmea en pleno
rostro al
infame gobierno”

Fausto Vonbonek.

Flores poetas

2009-06-03T23:36:00.000-07:00

Qué rotunda te aguarda,
Oh, dulcinea de mis versos.
Dónde un infierno sofoca sus
fuegos por glorias de amores.

Oh, dulcinea de Beatrices,
sólo una rosa resguarda de ti
los demonios del verbo.
Aquella que aloja en tus dedos la
suave caricia de un sol
contemplado.

La marcha de la Humanidad *

2009-05-26T20:56:00.000-07:00

El muralismo es la llave en la cripta del hombre,
él es la prueba viviente que aquí está La Iliada
en los llantos del Tlaloc.
¿Quién mira a quién en la Itaca de espacios?
¡Mírate, Ulises!
¡Ésta es por fin tu Penélope abierta!
Siqueiros desnuda a sus hombres cubriendo sus
cuerpos de un aire vestido.
Es imposible observar este domo ostentando un
ropaje, un reloj, un perfume.
El falo del tiempo penetra en los bronces,
la hoguera carmín incinera los grises,
¡Éste es el México vivo!
No observas un cuadro, ¡cabalgas!, ¡disparas!,
¡Masturbas el fuego!
La levadura del óleo despierta las almas,
cada pincel fue vertido en el cáliz de un odio incapaz de
apagar la ceniza amorosa.
El muralismo es un dios paralelo a otros dioses.
Por eso estas manos que ofrecen un cielo en sus palmas
abiertas.
Es duro ser hombre, es duro vivir conquistando otro día.
¡Ya no hagas más nada! Subyuga tu sangre a esta vena de
historia, derriba tus miedos, tus horas, tu infame dinero.
La dimensión cobra vida en el diezmo del ojo.
La humanidad necesita de un árbol que anide en su
sombra el orgasmo del arte.
Cuánta sed hace en las cúspides negras.
En unos instantes saldrás a la calle y verás la silueta de un dios
conquistado.
Ya fuera de aquí, de está cúpula magna, podrás caminar por
los mismos senderos que oprimen tu sangre y devoran tus alas.
Querrás ver el cielo y romper la burbuja que oculta el azul tras
los grises nocturnos.
¡Ya estás advertido!
Porque siempre sabrás que tus ojos volaron aquí,
en la atmósfera humana del ángel sanguíneo.
La inquisición de los rostros persiste allá afuera.
El muralismo es la gota de luz en la noche del tiempo que
aporta una brocha al dolor de estar vivo.

* Título homólogo al mural de Siqueiros en su Polyforum:
“La marcha de la humanidad en la Tierra y hacia el Cosmos,
Miseria y Ciencia”

Hubble

2009-05-25T17:01:00.000-07:00

Alzamos la vista buscando
galaxias que existen aquí,
bajo el único párpado pleno
de espacios.
Miramos el polen del tiempo
en la estrella fugaz que penetra
el jardín de penumbras y flores.
Pastamos los sueños allá, en el
trigal de las hambres que el sueño
no colma y el ojo no abriga en sus
gélidas cruces.
No podemos negar que ha medida
que el riel de la edad nos regresa
hacia el polvo, así el souvenir de
otras vistas cabalga en la espalda
de un vano cometa que cree ser
el mismo que dio baptisterio a
un pasado que aprende a ser
calpa en la hojaldra del tiempo.
Somos humanos buscando
infinitos en átomos tristes.
Somos humanos vertiendo en
la hoguera el deseo de un
latido en las cosas profanas.
No existe estrella incapaz de
marcharse a pesar del soleado,
sin embargo la luz de ese sol
pesimista que emerge en los
pechos la envuelve de sombra.
A veces no importan los
números vastos, importa esa
estrella que sea el Prometeo que
robe de un dios el regazo
imperfecto.

Pasiones de albatros

2009-05-23T21:25:00.000-07:00

Una es la indómita lluvia
Sor Juana cascada
Poemas
Inquisición de palabras

Otra es la lluvia iletrada
Efluvio malinche
Rebatos
Salvaje calandria

Erótika

2009-05-15T03:23:00.000-07:00

¿Para qué matizar el deseo de la zarpa?
Quiero matar, revivir, penetrarte
Hiere la luz la elegía de tus senos
Necesito entender que en tu boca soy ruinas
El semen no cesa en su afán de agonía
Sí me atormenta el tatuaje en tu sangre
Puedo besarlo por siglos y luego por siglos morar en
tus huesos
Esta es la orgía de los tigres
Zarpa, acechanza, mordida, erección desfrenada
El abismo es un clítoris negro sediento de luna
¿Quién es el dios de la cruz en tu nuca?
Dios nos proteja del diablo después de adorarnos

Horas pico

2009-05-10T00:58:00.000-07:00

El tiempo también ejercita su abdomen,
también se aparea con la aurora y se
bate a navaja al doblar de los gallos.
Si sangra el tiempo y su sangre es la
herrumbre.
Si empina un mar de alipus si su enfado es
abstemio.
Si reza un credo a la eterna ecuación que
masturba los siglos.
El tiempo es eructo de un mundo en
destiempo.
El tiempo es la guerra en la mano de
Homero.
Es un mudo Moisés a la vera de un
mar boca abajo esperando el milagro.
Como suele pasar en las horas pico de
cualquier instante.

Homeless

2009-05-07T10:28:00.001-07:00

Caminas desnudo a pesar de vestir con penumbra tus huesos
Cada otoño ha portado su diezmo en tu mano sin ríos
Porque ya no eres nadie y en ti la intemperie desgarra el textil
Que te prestan las hojas
Oteas los silencios
Procuras pisar donde sólo el fantasma ha dispuesto tus pasos
Tú eres ese fantasma que sale a buscar su esqueleto extraviado

Paradero

2009-05-06T03:05:00.000-07:00

Esta es
Mi aldea
De palabras

Mi propia
Comala
En
Murmullos
De tinta

Casandra y los ecos que aún somos.

2009-05-01T10:52:00.000-07:00

«Si sois lo bastante estúpidos para desatar guerras, entonces tendréis epidemias»
Doris Lessing

Narra la mitología griega que a cambio de un encuentro carnal, Apolo, dios de la luz y del sol, y a su vez de omnipotentes patrimonios sobrehumanos, ofreció a la hija de Príamo, Casandra, el poder de la adivinación. Ella aceptó el trueque erótico, pero antes pidió poseer la videncia. Seguramente que Apolo, ya sumido en el ardor del bajo vientre aceptó conferirle el regalo; y una vez que Casandra sintió el presagiar por sus venas sin más se negó a dar su cuerpo. Hombres y mujeres, dioses y traiciones, calentura y desconfianza. Pares palpables de historia y palabras.Oscar Wilde tuvo el arrojo de escribir que cuando Dios creaba al hombre sobreestimó un poco su habilidad. Y ésta es una frase totalmente hiriente porque agrede tanto al dios que esculpe como al hombre que intenta escapar de sus manos. Sin embargo es una frase cierta. Todo espejo sobreestima su reflejo, y basta observarse a menudo para ver la verdad traslucida en sí misma. Apolo no sobreestimó en venganza, iracundo se lanza a besarla y al robarle sus labios le roba a su vez la confianza. Su intención no es despojarla del obsequio del augurio, su propósito es maligno, insano, pleno de toxicidad. No se limita a tomar lo que ha dado, sino en dar un mal eterno. ¡Vas a seguir conservando la gracia! ¡Pero nadie jamás va a creerte! …y así comenzó su tragedia y la nuestra.Advierte Casandra, ¡No permitas que Paris visite Grecia, ese será la apertura del odio! Príamo ignora su consejo, Paris roba a Helena y es insidia consabida.¡Ese caballo está colmado de guerreros, hay que quemarlo cuanto antes! Nadie advierte la verdad en sus palabras y el fuego arremete con Troya.¡Huelo sangre, huelo sangre! Gritaba en su histeria Casandra. Pero nada la salvó de sumergirse en el potaje bermejo que pulsaba entres sus senos.¿Cuál es el pecado de Casandra si su mismo nombre significa su advertencia? “La que enreda a los hombres” No hay entonces excusa para un sumo dios que ignoró los bosquejos desnudos de un ser hermoso que eligió retractar su palabra.Casandra no miente, no inventa presagios, no desvanece al sentirse ignorada; ella insiste, ruega, reclama, delira. ¿Qué es Casandra en el presente? ¿Una omisión de un acuerdo? ¿Un mito antiguo? ¿Una memoria ya en polvo? … Casandra es la perenne indiferencia disfrazada de nosotros.Indiferencia a los rostros, a las calles, a los ruidos, al fantasma del murmullo. Indiferencia a los muros, al asfalto, a los nidos, al cimiento, a las flores de las tumbas. Indiferencia a las letras, al emblema en las miradas, a la jerga de las aves, al garabato del viento. Indiferencia a las albas que aún bajan al pueblo, al horizonte que aún viene, al donaire de las luces, al garfio del beso. Indiferencia al sonido de un piano, al interés de un maestro, al desvelo de una madre. Indiferencia a las leyes, al respeto por los niños, por las selvas, por su esencia, por los mares, por su ensueño. Indiferencia ante el crimen, al tsunami de las drogas, al tatuaje indescifrable en las paredes.Indiferencia hacia el odio, al desgano habitual, al fervor por la mentira. Indiferencia a un cerca que se jacta en mantenernos divididos y a un petróleo que a jurado terminarse. Indiferencia ante esos niños que ven a una corte suprema humillar su bienhechora y honrar los demonios. Indiferencia a esas mujeres que amanecen bajo tierra. Digámoslo así: indiferencia ante la indiferencia. He iniciado mi texto abrigado en Casandra, pero no es casualidad que esto suceda, ser aspirante a poeta me saquea la indiferencia. Voy a explicarme; sólo ver una retórica portada proyecta mis manos a un libro, tal fue el caso de un retrato que estampa tres mujeres afganas caminando una tras otra con sus velos morados y sus rostros ocultos. Todo su cuerpo cubierto con telas sitiando su Islam y su piel, un muro gris carcomido descansando sobre un suelo gris bajo un cielo que adivino como gris. El título mismo es imán a mis ojos, “El viento se llevará nuestras palabras” No hay indiferencia que me expulse, mucho menos al saber que la autora es Doris Lessing, Premio Nobel de Literatura 2007, y en sus páginas describe los engendros repugnantes de la ocupación soviética en Afganistán. Tengo tantos libros por leer que es sensato alejarme y dejar temas foráneos para luego, pero qué es lo foráneo cuando sólo es un mundo y es una la sangre. Doris Lessing describe el efecto Casandra en un libro pequeño pero enorme de pobreza, de injusticia, de mutilaciones… y de indiferencia. Cito textual: “En estos días Casandra no es un ser inspirado por los dioses, ni una vieja llorona abandonada en una esquina, ni un soldado veterano que lo perdió todo en alguna guerra. Casandra es un grito de alerta que viene de todas partes, en particular de los científicos, cuya función es saber qué puede suceder, de la gente de todas partes que se preocupa por los asuntos públicos, de cualquier ser pensante. Podría decirse que todo mundo se ha convertido en Casandra, pues no queda nadie que no vea el desastre que ya se avecina. Todos los desastres son evitables, es decir, evitables si en verdad controlásemos nuestro destino, como creemos que hacemos, o como se supone que pensamos que hacemos, a juzgar por lo que decimos. Pero somos una raza imprudente e irresponsable. No deberíamos fabricar armas nucleares, no deberíamos ir a ninguna guerra, no deberíamos envenenar los océanos, deforestar montañas, ni liberar más radiactividad” Yo sí puedo creer en Casandra, he encontrado la herramienta para hacerlo, he encontrado en los versos el contraveneno de la indiferencia. Casandra es un efecto cotidiano, pero también la poesía; no es Casandra ajena a nadie, pero tampoco lo son las palabras; Casandra quizás sea infinita, la poseía sin duda lo es. Ella es el estribo que permite sostenerme y preservar mi certeza de que el viento no se lleve las palabras que aún nos salvan.Yo nazco diario en mis versos, el gran Gabo dice que los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran, sino que la vida los obliga a parirse a sí mismos una y otra vez. Por eso he elegido aspirar a poeta, porque sólo el universo de los versos es capaz de llenar mi vacío y de hacerme nacer. Y un verso puede ser una lectura, puede ser una canción, una guitarra, puede ser una caricia, un par de billetes, un refugio, un trago de vino. Un verso es respuesta, un verso es paseo, un verso es la influencia que arranca un suspiro y lo trae a nosotros, un verso es la pasión que lo dota de fuerza y que apunta sus espinas a la indiferencia. Hay un muro que deslinda lo que es nuestro, pero nuestro es todo el mundo, y nuestra es la vida que gira en un aire que gira en sí mismo. La vida nos ha sido dada ― dice Ortega y Gasset― pero a su vez nos señala que no se nos ha dado hecha. Yo encuentro en los versos la forma de hacerla, pero también soy un hombre que encuentro mi vida enfrentando a la misma Casandra que ahora nos observa en la penumbra de un mundo sombrío incrustado en la madera de una caballo destinado a arder de nuevo.

Fausto Vonbonek.

Imagen: Ajax y Casandra (Solomon Joseph, 1886)

Ante la Pandemia, una acción positiva: leer poesía!

2009-04-29T21:24:00.000-07:00

No es una guerra mundial ni es el súbito ataque de un célula fundada por un grupo terrorista, es la influenza porcina, el mayor enemigo del mundo en el día en que vivimos.
La OMS (Organización Mundial de la Salud) no puede ni debe negarlo, por ello hoy Margaret Chan, directora general del organismo emitió en Ginebra una alerta mundial Fase 5 para todo el planeta. Lo aterrante es que son sólo seis. Se trata de un virus sin rostro, o al menos aún desconocido, sin embargo los síntomas son conocidos: son los mismos de una simple gripa. La diferencia es que avanza y demuele la vida.
Sí, la humanidad está en riesgo y los hombres inician su guerra esta vez declarada por un enemigo que puede matar a millones si no se le encara con toda unidad y energía.
Hemos sido testigos de cómo en tan sólo unas horas el mundo ha cambiado su aspecto. Ahora luce inseguro y la gente ha corrido a esconderse en sus casas. Los hechos son graves, muy graves, pero afortunadamente la prevención es genuina y también oportuna. La contingencia ha mermado los rostros y el alma de muchos. Las noticias estresan, las calles se quedan vacías, la gente se invade de miedo. Por ello he decidido salir a ofrecer Poesía, pero no estoy solo en ello, mi novia Lilyán ha tenido una idea: Fraguar enunciados que alienten a muchos a hacer algo bello: leer poesía.

Fausto Vonbonek ... (Pareidolias)

Cuando algo amenaza de manera colectiva nuestra seguridad o nuestra salud, suelen suceder una de estas cosas: histeria colectiva, parálisis colectiva o toma de conciencia colectiva. En la actual crisis que estamos viviendo en el mundo, por la amenaza del virus de influenza porcina, está teniendo lugar la mejor de las tres reacciones. En lo general, las personas estamos atentas a las indicaciones de las autoridades sanitarias, estamos acatando las medidas de prevención para evitar que el virus siga propagándose, y con ello, estamos cuidándonos unos a otros.

Más allá del esfuerzo personal por cuidarnos y proteger a los nuestros, cada uno desde su trinchera, contribuye de la forma en que puede al bienestar colectivo. Fausto Vonbonek, me dio el ejemplo de esto con su iniciativa: ¡Ante la epidemia, decide salir a ofrecer poesía!

Juntos, iniciamos una lluvia de ideas y reunimos el siguiente compendio de frases alusivas a la poesía como un antídoto contra el pesimismo y la parálisis provocada por el miedo que no nos sirve de nada.

Lilyán de la Vega ... (Los cuarenta y sus alrededores)

Aquí, las compartimos con ustedes:

¡¡¡Vacúnese con poesía!!!

Ser feliz es bueno para la salud. Leer poesía es bueno para ser feliz.

¡La poesía es el mejor tapabocas!

Prevén la influenza: no la beses, ¡declámale poesía!

¡La poesía jamás cerrará sus fronteras!

La poesía es contagiosa, pero no mata.

La poesía es fase cero

Contágiate de poesía bajo tu propio riesgo, no hay vacuna.

La poesía es vida eterna.

Permanezca en su casa, lea Poesía.

¡La poesía prolonga la vida!

La poesía y el amor fortalecen las defensas.

¡Leer poesía es el mejor antivirus del mundo!

Aquí tenemos el mejor antiviral: Poesía.

Vacúnese aquí: ¡Lea poesía!

La influenza no ataca jamás a quien lee poesía.

Poesía no rima con Pandemia, pero sí con Buen Día.

Estimule su sistema inmunológico: lea poesía.

No sé si soy inmune a la influenza, pero con poesía soy inmune al desamor.

Poesía: la mejor vitamina para la vida.

Disemínala: ¡propaguemos una epidemia de Poesía!

Desestrésese aquí, lea poesía.

¿Qué mejor pandemia que la de la poesía?

Poesía: la pandemia que cura las almas.

Pandemia de Poesía: propágala.

¡Pandemias no, Poesía sí!

Práctica segura: leer poesía.

El mundo lo pide: lea poesía.

El mundo está en pausa: es momento de leer poesía.

Y sus últimas palabras fueron: "cómo extrañaré la poesía"

Lavarte las manos y leer poesía: ¡que buenas costumbres!

No bese ni abrace, hagale el amor con poesía.

Inocúlate con poesía y buen humor.

Abrázalo con poesía: es amoroso y seguro.

La poesía endulza los antivirales, y el carácter.

La poesía rejuvenece, porque hace feliz.

Órdenes de la OMS: ¡lea poesía!

La aglomeración de personas puede ser riesgosa; la aglomeración de letras puede ser POESÍA.

¡Lávate las manos con jabón, y el alma con Poesía!

¡Ay, vida! No me mereces. Atte. La Poesía.

La vitamina C está en la naranja y la guayaba; la Poesía está en tu corazón.

La poesía no evita la influenza, pero sí evita la amargura.

La poesía es la sangre de cordero que cubre las puertas y ahuyenta las plagas modernas.

Medidas preventivas para la epidemia de influenza:
-Lávate las manos con frecuencia
-Usa cubrebocas
-No asistas a lugares concurridos
-Compra un libro de poesía y enciérrate a soñar.

Ahora es tu turno!!! Bienvenidas nuevas frases. Las mejores serán publicadas tanto en Pareidolias como en Los Cuarenta y sus Alrededores.

Gentilhombre

2009-04-26T01:42:00.001-07:00

Te montaste en el viento y el
Viento volvió sin tu cuerpo
Nunca tu olvido aromó una
Promesa
Nunca incumpliste el
Deseo de una letra
Fuiste tu propia caricia
Tu propio sahumerio
Tu trago de fuego en el
Bar de la tinta
Tus ojos existen aquí en tus
Palabras
Tus manos conmueven las
Cosas
Tu risa construye escaleras
Tu fuerza aun pronuncia
Humedades
Estás donde nadie
Donde todo es silencio y
Calladas espigas
¿Dónde tus huesos, poeta?
¿Dónde tus ojos bendicen palabras?
Ya no respondas
Deja que el viento
Aquel que exilio tus latidos
Confiese y comparta el remanso
En que habitas
Y que sea tu pasión
Tu manojo de musas
Las letras que tomen tu mano y
Te sienten aquí en su regazo a
Escuchar lo que un día escapo
De tu cuerpo
Tu poesía