Sé a plenitud ― reflexión desigual a la fe― que si la humanidad ―lo que queda de ella―no se hubiese perdido estos miles de años inserto en un dios fantasioso, plural y ficticio, tendría en su poder lo que hoy nombra utopía que no es salvo estúpida excusa por no perpetrar su genuino lugar dentro de este universo que asoma a este mundo con sus catalejos buscando un porqué que suplante al milagro. 

No importa el tiempo. El reloj solo cuenta mentiras que va reiterando hasta hacerse verdades. Pero no es la verdad. Somos únicamente sustancias durables que tardan la vida y que van reciclando un silencio en desuso. Las piedras no son para hacer epitafios. Lo que sí es fidedigno es aquello que no tiene origen ni edad ni cumpleaños que invite a la muerte a soplar las velitas. Porque nada es más real que llevarse una mano hacia el pecho o buscar a lo largo del cuerpo la casa embrujada. Ese sitio al que todos tememos que no es salvo un miedo terrible a una nada ilusoria.  Y una vez ya ubicada la espina decirle hasta nunca al mitómano origen. Cosa Nostra el big bang tan mentado y no obstante su entera ficción no haga mella en un cielo perfecto. Lo que no es refutable es el teatro en que actúan además de vampiros e inmuebles Adanes, palabra y Evas. Y que la realidad la compone una sola plegaria sentada en la sola butaca de un cuerpo proclive a una muerte que aplaude de pie ovacionando a los muertos. Resumiendo la obra resulta que el sur sigue a bordo de un tren sin destino y que el norte ha mudado su casa hacia un libro de cuentos con este principio: “Una vez existió un asteroide” o mejor todavía: “Una vez existió una existencia”

Mal viaje a tres punto catorce

        «Han olido el perfume del arte o nuestro pensamiento» Expelió la poeta una vez que los cinco terrícolas fueron vertidos hacia una espiral de galaxias y espacios más propia de un sueño que de un espectáculo en vivo y al pie de sus córneas.

         No escapaba a su asombro el convoy de horizontes que hacían remolinos llevándose igual hoyos negros que constelaciones, arrancando de tajo infinitos, extrayendo también de raíz lontanazas oscuras y luego detrás de esa sábana negra otra vasta neblina de estrellas y espacios y mundos lejanos allá donde nunca un humano a supuesto que hay un corazón bajo el pecho de un átomo escueto que expande y contrae los espacios, el tiempo, la luz y las oscuridades. Nadie dio un gritó de horror o expelió una palabra.  Ni el niño siquiera. Y es que nadie sentió horrorizarse, al contrario, todos ellos veían boquiabiertos las celeridades, miraban afuera como esas pequeñas iguanas con ojos saltones que ven simultáneo hacia todos lugares. Como si el universo no fuese ya más la aburrida Gioconda y sí un gran faraón perpetuado en su lecho bajo una pirámide a punto de ser removida dejando el misterio indefenso a los ojos humanos.
         Los buscaron con todo el afán de encontrarlos con vida. No había cuerpos ni signos vitales ni lógica alguna. No había nave ni pistas. Simplemente desaparecieron. Un segundo ahí estaban, un segundo después ya no eran.
         Lo que sí era visible era el caos en la Tierra. Existían familiares. Existían compromisos. Y luego los medios les exigirían. Aguardaron prudentes, estudiaron el caso y sus repercusiones. Eran gente importante. Ante todo eran seres humanos. No podían esgrimir simplemente «desaparecieron» sin dar datos duros que lo esclarecieran. El matemático californiano, la poeta bielorrusa, el aborigen de Australia, la flamante doctora alemana y el niño, con apenas once años  y un título a cuestas de Harvard. Todos ellos perdidos sin un solo indicio de cómo, por qué ni si sobrevivían o habían fenecido.
          Finalmente dio a luz la noticia: “Esta tarde la Nasa ha informado que ha habido un terrible incidente en la nave Believe donde han muerto sus cinco ocupantes”
          Por supuesto Internet despertaba sus monstruos: “Un alud de asteroides destroza el Believe. La Nasa confirma: han perdido la vida” “La tragedia arremete a la Nasa. El Believe fue alcanzado por un asteroide. Muere el niño prodigio y sus acompañantes” “Un cardumen de piedras alcanza el Believe. Todos son despedidos sin vida al espacio remoto”  “Believe it or Not el Believe fulminado con todos a bordo”
          Y también por supuesto unos días posteriores el mundo hace propio el olvido. Otras notas recientes sepultan los hechos: “Israel manifiesta que no atenuará su derecho legítimo a salvaguardarse del fuego enemigo. Continua el bombardeo” “La prerrogativa de Europa es reabrir su mercado asumiendo el gravamen que ha dado el consenso” “Real Madrid considera clonar su pasado glorioso esta tarde en Camp Nou” “A los noventa y nueve, muere el hombre que dijo a su nieta: «Yo oí cuando Lorca expresó agonizando: Tierra azul para mi sangre roja. Y he aquí al amor que se tiende a mi lado a cantarme el silencio»”

           Pero no estaban muertos, y si el mundo asentía en acogerlos como un padre anciano que abraza entre llantos de felicidad a sus hijos ausentes, ¿podrían los humanos?

           Desde luego un sudor puntiagudo enfiló en las espaldas y frentes de los embusteros. Un arpón se clavaba en su oído: «They are alive» o como increpó el presidente de Estados Unidos: «Theeeey are …. ¡aliiive!» o como gritó la mamá del pequeño Juan Brando: ¡Oh God Ooh God Oooh my Gooood!  Y cayó desmayada. O como exclamase la abuela de Frida Aleynova: «дьявол ублюдок ¡жив! ¡жив!» [Diablo hijo de puta. ¡Está viva! ¡Está viva!] o como el papá de Choquet ―previamente a soltarse llorando― incapaz de hilvanar una sola palabra no así Claude Amour Leux quien dijese con suma cordura: Si Koretta Emelie Vonn Julianne Navarrone Amour Leux  dice vuelvo eso quiere decir que la propia Koretta Emelie Vonn Julianne Navarrone Amour Leux volverá ineludible; o como Australia cabal vitoreara: «Obladí “Boomerang” le dio vuelta a la muerte»

          Porque hubiese bastado decir: los teníamos ahí en la pantalla y de pronto los cinco esfumaron sus cuerpos. Pero en vez de vocear la verdad escupieron el cruel subterfugio. Lo diremos así: que un meteoro o una ola compuesta de microaerolitos los hizo cagada. Y unánimemente estuvieron de acuerdo. «Este es un planeta en el cual no se pueden decir estas cosas»

          Fue por ello que el verlos al pie de la Eiffel provocó que al sudor le crecieran espinas. «Pase lo que pase ahora a partir de este instante sabemos que hicimos lo más conveniente. No engañamos al mundo, le dimos al mundo el embuste habitual con el cual sobrevive» Y otra vez asintieron.

           Al principio la gente pasaba sin verlos. Minutos después los turistas miraban con indiferencia. No había consumado la hora cuando alguien los vio detallado y citara en voz alta apuntando hacia ellos: «Se les parecen. Vaya que se les parecen»  Dos horas después reporteros de Londres, Madrid, de Japón y franceses giraban en torno filmando y haciendo preguntas. Llegó el New York Times,  los enviados de CNN y los rusos y los alemanes. Se oía el clic de las fotos continuo.

―No estamos muertos. Jamás lo estuvimos ―rompió el hielo Koretta.
―Soy Frida Aleynova y este niño que abrazo es Juan Brando Rodríguez ―con sus palmas alegres el genio infantil saludaba a mansalva.  
―Yo jugaba ajedrez con Choquet cuando los cerrajeros del cielo llegaron y fuimos con ellos a dar un paseo hasta la bóveda y luego volvernos―dijo serio Obladí.
―Yo surfeé sobre el número pi que flexiona la muerte y la arquea hasta la vida―culminó comentando Choquet.
Luego todos, los cinco, desaparecieron. Pero no como había acontecido en la nave Believe sino a bordo de un auto que rápidamente fugó hacia las calles. Algo había dicho Juan Brando a través del cristal que no fue discernido. Giró su cabeza hacia el bulto estridente y aquello que sea que haya dicho quedó indescifrable.

“Broma negra en la Eiffel” (El País)

“Menteurs, ou des fantômes ressuscités” (Le Monde)
“Who died in the Space?” (New York Times)
“Они заметили мертвых”  [Son avistados los muertos] (Diario Gazeta)
“ 錠前の空”[Cerrajeros del cielo] (Japan Times)

 «Búsquenlos. Y hagan que cierren la boca» La orden vino de arriba con el agregado de no declarar una sola palabra.

En realidad la estrategia logró el cometido. Internet se volcó en humorismos y notas absurdas. Sensacionalistas. Los intelectuales del mundo orientaron sus mentes en otras cuestiones de más trascendencia. “La inaceptable distancia entre la democracia y los pueblos discordes encubre el agobio lindante que arrastran los pueblos de oriente en su emancipación dirigida a sanear terrorismos” “Miss Universo es del Calcio. La siciliana Francesca Sccicci sobrepasa a la belga y la puertorriqueña y se lleva la aureola” “Con su lucha antidrogas, México ya ha homologado la cifra de muertos sumados en años recientes al monto total de los que fenecieron lidiando por no coexistir nunca más bajo el yugo colonizador ni los dictatoriales”

―Hagamos un acercamiento para ver sus labios.

―No se ve claro ―una niña se mueve impaciente a lo largo del cuarto. Hace ruido y la madre amonesta―: Hija, guarda silencio un momento. Ya casi nos vamos, mi amor.
―No se alcanza a leer.
―A ver, regresemos la imagen. Solo una vez más.
―Bien, pero vaya que sos una terca.
―Qué esperabas si soy periodista.
―¿Ves? Te lo dije. No se observa qué dice.
―Yo sí sé lo que dice ese niño, mamá ―ambos ríen.
―Y qué ha dicho, mi cielo ―La niña se acerca a su oído.
―Dios no existe… Eso ha dicho, mamá ―Corroboran. Repiten de nuevo otra vez y otra vez y de nuevo coinciden.

 

Continuará… 

Poesía no eres tú

Qué si qué es poesía

Esa no es la pregunta
La pregunta correcta es:
Quién salva el milagro una vez que los sordos
no escuchen sus ojos que ignoran los labios
sin antes las uvas
Quién salva del tiempo la luna reclusa en
tortuosos espejos
Cuál alma deambula sin fin caracoles vacíos
La pregunta tampoco daría las respuestas
La pregunta es quizás preguntar si
una vez libertadas las rosas querrían desistir
los consejos del viento
La gritada advertencia en la voz de la muerte
otra vez que los sueños tripulen los hombres:
«No toques el sol hasta el día que anochezca y
la luz capitule ante la poesía.
Si el silencio no dice el amor estas alas
podrían derretirse»
La poesía es para siempre la
dama de negro atrapada jamás en
la dama de blanco reclusa hasta nunca en
la niña que el bosque recluye hasta siempre

Silencio

Beatriz duerme y no sabe que duerme

En su sueño Virgilio

ha dormido el infierno arrullando las llamas

Beatriz está presa en un círculo oscuro de

oscura agonía

Dónde duerme el autor de estos labios

Cuál flor blanca ha aprehendido en el cielo

a quien busca su amada

Oh velada doncella

Las palabras me han dado el silencio

Y tú allá atormentada

Donde solo y tan solo Virgilio

me guía noche a noche

hacia el bosque impasible

(Ilustración: Gustave Doré)

VODKA

Cicatrices de guerra
La invisible ciudad que develan las púrpuras almas
Pasarán cien inviernos y aquí seguirá levitando el pasado
La ceniza sabrá quiénes fuimos
Porque no impedirán los friolentos sepulcros decir:
«Fenecimos en llamas»
Luego el viento con voz de cosaco también nos recuerda
Fuimos estos que un día doblegamos la noche más fría
Tú de pie eternizada
Yo en camino a morir silencioso
«Adelanta tus pasos, mujer, que mi sombra te sigue y
no quiere perderse
Yo antes debo morir con los lobos
Nunca vendas mi rifle
Nunca olvides beber de mi vodka
Volveremos a estar donde el fuego nos crea
Donde acaso dos ríos subterráneos comparten sus peces»

Imagen: “El abrigo”; Artista : Paloma Blázquez Crespo.  

HERMANAS BRONTË

 HERMANAS BRONTË

 “Asistí a la cita

  Reposé mi oído donde expira el alma

  Bajo el viento blanco reclinó la horquilla

  Pronuncié tu nombre

  Despertó el silencio

  Primero inaudible

  Después casi cierto como una mentira

  Un cristal irrompible que solo al rozarte

  Hizo niebla mis estetoscopios”

No obstante el invierno

La más blanca hermana atraviesa el espejo

La oscuridad intimida los copos que el frío cristaliza y

la luna recorta

Es primavera y la gélida luz nos derrite las flores

Tu fantasma y el mío y el intruso disputan por mí

bajo el árbol de vidrio

No debí enamorarme de Ratcliffe

Pero incluso el amor con sus manos de hielo

acaricia las llamas

Tarda más la borrasca en borrar la pasión

que el deseo en recorrerla

Estas cumbres pasean los fantasmas

Pareciera que el viento intentara decir lo que calla el silencio

Ni la sombra del árbol

Ni las tumbas de cara al olvido
Descansan perpetuas
Pero acaso el rumor enterrado y la oscura humedad

jironean la tormenta irrumpiendo —a las horas marcadas—

la muerte suspensa   

© Fausto Vonbonek

IMAGINARI

Ciertamente algo falta en el mundo

que ha sido raptado

Imagina de pronto una nueva palabra o

una rosa recién despertada

Una helénica flor de asunción veleidosa y

osados perfumes

Pareciera que nada alterase ese estado perfecto

hasta que abre el mercado y los Dow Jones cotizan

los panes del miedo

Tantas almas minadas

Tanto amor transgredido

Tanta tirria atizando las llamas

Imagina imagina a ese endeble organismo

a merced de los tontos

Vulnerable como un sentimiento

Recoleta como un epitafio

Solitaria como un Principito   

Imagina ese estado perfecto ante el hombre expectante

a sus destripadores

Aun las flores requieren de ti y tus ejércitos rojos

Pero no únicamente imagines

Despierta

Hermanemos tu guerra y mi filosofía

Se trata de ungir con cicuta la espina y

clavarla en los dioses

Imagina, soldado, un misil guarnecido de sueños

Una ojiva nuclear tan potente que al explosionar

despedace a los necios

A ese mundo asequible recluta la sangre los locos

que sitian cualquier embajada

Cualquier democracia

Cualquier utopía que interponga abatir utopías

© Fausto Vonbonek 

Rubato Post Mortem

Mi padre ya muerto asistía puntualmente a sus clases de piano
Y era tal su fantasma y de tal magnitud sus desmanes que en lugar de asustarnos
llenaba de insomnia y de notas discordes la casa embrujada
—La muerte le asienta perfecto —decían las paredes hablando muy quedo—.
Y mi padre penaba por toda la casa dejando una acérrima estela disuelta en el frío
Su tozudez fue ganando amplitudes
Ya no era posible ignorar la avidez postergada
Hicimos un cónclave y un ultimátum 
No hubo humo negro —por suerte—. Pero sí un huracán que barría los fantasmas
Yo mismo escuché cuando Frédéric dijo a mi padre:
«Ya todo está bien, vamos luego a ensayar para siempre»
Y mi padre calló para toda la muerte.

© Fausto Vonbonek

IT'S THE HUMANITY, STUPID

7:16 AM

Da inicio el crepúsculo

Esto es Davos, Suiza

Sede de un foro económico absurdo

La gente se mueve a la par de un reloj que no es menos absurdo  

Se dirán tantas cosas que apenan la vida

Como siempre será el porvenir el incómodo huésped

Esa niña ha pasado las horas del día ofertando el futuro

Berenjenas y ajos

Pero nadie le compra y sus ojos recienten maltrato  

Lejos de ahí —en occidente— Andrew Carnegie IV degusta un

baguette de ternera y mostaza

Jamás llevará hacia su boca un limón encurtido ni el higo inocente

que vende la niña en su más dulce canto:

“Cinco semillas de sésamo caen de mis ojos

Soy la humildad del desierto y poseo sus riquezas

Tú no querrás que pronuncie el silencio

Podría enmudecerte si digo mirada o si callo las piedras

Lloro el marfil que asolea los ocasos

He nacido a la sombra del signo del jade

De noche la noche recuesta su frente en la trémula arena

Ella reza el murmullo que el mar reproduce

La oscuridad ha venido de lejos a orar las mezquitas

Más lejos del mar peregrina otro oleaje

Los adalides levantan sus redes

Peces de luz descomponen el prisma y la vida amanece

Soy  el anís que amamanta el misterio

Quien aspire a mirarme podrá comprenderlo”

Y así Sakineh Mohammadi se aleja cantando

Ella no sueña riquezas ni Barbies  

Sakineh sueña solo en el dírham que salva su sueño

“It’s the economy, stupid”

Pero no, Mr. Clinton

Si el estúpido dólar no logra apartar la cizaña del sueño

No vale la pena pagar la vergüenza

© Fausto Vonbonek

CONVULSIÓN CARMESÍ

Carne de dioses
Tú y yo
Porque nos devoramos
Usando el amor
Como inhiestos cuchillos
Ávidas hienas
Que apresan mortal
La hilarante penumbra
Convulsión carmesí
Casi humana
O insolente gacela
Hacinada al ensueño  

CONSERVACIÓN

Hablemos de fuerza
De toda esta fuerza que no puedo más que entregarme a su instinto
Transformación obligada dirían los sectarios
Nadie inventa estas hordas nihilistas y no obstante duelen en mí como un yo abandonado
Nadie es entonces mi nombre en homónimos héroes que no llegan nunca
Que no callan siempre a la sórdida empresa de arrear las palabras
Duele esta Itaca interior como duele fingir que he llegado y que un Ella me espera
Toda esta energía no se crea
Toda esta energía no destruye el haber dicho nada intentando decirlo
«Qué quisiste decir cuerpo mío amortajado»
Habla o comprende que incluso el silencio es un muerto que entierra a sus
muertos
Si es que existió otro universo fue previo a un bautista y fue en tiempos sin nombres
Yo no soy mientras tanto
Yo no fui esa silueta que espía en la ceniza el volver de las aves
Que otros pájaros trinen la estrella
Que otro cielo devore estas últimas tardes del átomo inmóvil
Que la arena una vez tamizada la luz dé a los césares muertos de amor lo que al mar sea devuelto una vez que las tumbas vomiten la noche