Alipus San Olvido

La vida es
Un jazz en
El alma de
Un Charleston
Ah si el
Bolero en
Que baila el
Planeta
Frenara un
Instante el
Dolor de
Este tango

Soledad

La soledad es un blue doloroso,
tres veces te canta y
tres veces la niegas.

Ella es así,
femenina,
curiosa,
mujer mal amada.

La soledad se conquista,
ella es la prebenda en la
sangre sin eco.

No confundir ―por piedad―
soledad con el justo castigo que
dicta el espejo.

La soledad se conquista,
ella es privilegio de aquellos
mortales que visten sus ruinas
de harapos palacios.

Ay, cuanto bien respirar el silencio,
podar su canción y exhalar tras
la espina un aroma de rosa marchita.

Filamentos terrestres

Desde allá,
en la huella olvidada de
un hombre en la luna,
se observa en la
Tierra la huella de
aquel que se queda a
observarla.
Basta posarse otra
vez en la huella y
buscar un planeta
infestado de luz y
de sombras sanguíneas.

Nomenclaturas

Ritmo
Gotas de sueño cayendo en la frente
Viento
Golpe de puerta en galope obstinado
Ruido
Mano del viento en el braille del aire
Aura
Nieve de luz en la humilde tibieza
Canto
Boca en silencio esculpiendo el orgasmo
Luna
Tiempo de izar la cosecha de nieblas
Árbol
Hombre de tiempo exhumado
Risa
Gótica piel en barroca bonanza
Muerte
Rosa sembrada al anverso del suelo
Verso
Tú y las estrellas
Ella
Arpa gitana en camisa de fuerza

Numen femíneo

Cuando estas palabras te
lean la mirada sabrás de
inmediato que no fue mi
mano el pincel de estas
letras, sino que tú fuiste
ella, la musa atrevida que
hundió su silueta en la
tinta y nació a reescribir
en mi rostro sus versos.

Vorágine

Cierto es que cada mañana acompaña un silencio
Una poción de otras eras que flota olvidada
Hay una fuerza que no es gravedad que se traga el
recuerdo
Hay una rosa en el centro del mundo aromando el
vacío
El universo no es nada y en toda esa ausencia hay
un átomo triste en que cabe la sangre
Abren su mano los siglos y en ellas suspiran las
próximas horas
Somos los hijos de un verso sin vida
Toda esta revuelta de calles y arcilla es un grano de
luz en que viaja la noche
A veces la aurora se viste de ocaso y no tiene
sentido esperar otra tarde
Aún besan los vientos los últimos pasos
Y aunque jamás llegue el tren con destino a otro
mundo comprar el boleto es nacer en un mundo de
calles, vorágine y tiempo.

Auras de flores

Vigilas la flor con tu aliento de antaño
Ya no es la misma y lo sabes
Es otra ventana en los ojos del cielo
El cielo es también otro cielo
Los pétalos flotan lejanos... lejanos
Son otras flores
Sólo tú y yo perpetuamos la rosa
Ella está lejos en otros jardines
Tú estás sembrada en mi pecho
Creces aquí en mi memoria de arterias
Toda esta sangre es tu tierra
Todo el amor es la rosa en la espina del tiempo
Ella es humedad que aún retiembla en las bocas
La rosa que aguarda nacer nuevamente

Templanza

He pecado para entrar al miedo y ser yo la luciérnaga roja en
los ojos que acechan el bosque cobarde.

Linajes

He corrido en la
boca del mundo.
He devengado la
deuda en los aros
de un eco que no
siento mío.

Baño mi cuerpo
con númenes
nuevos.
Pero es imposible,
siempre reencarnan
vorágines falsas que
duelen genuinas.

Huyo de mí y
mi existencia,
pero es imposible.
Hunden mis yo del
pasado su lanza en
mi frente y perezco
a nacer nuevamente.

Humaredas

No importa si vas
Si te quedas
Si duermes
Tu sombra te sigue
Como tu sangre
Como tu propio
Destino
Como el silencio
Que aguarda en tu
Tumba
Como el mar que
Ahogará tus
Cenizas

Troyas errantes

Nunca dejaste tu Itaca,
toda tu tierra ha viajado en tu espalda.
Hace ya tanto que Troya ha caído que
aquellos que han vuelto ya han muerto
en sus casas. Sólo tú permaneces errante,
sólo tus pasos conversan contigo.
Ya la ceniza ha blanqueado su sangre en
la espuma del tiempo.
Has olvidado que nadie te espera.
¿Quién era ella?
¿Quién destejía en tus ausencias?
Sólo un oscuro caballo penetra en tu aliento.
Pintas en cuevas tu ruta de escape y
destruyes la roca.
Entras al mundo en que moran los muertos y
nada florece.
No vas a volver,
no tiene sentido volver si no hay nadie.
No vas a volver,
nadie te llora, nadie humedece su vientre pensando
en tus manos… nadie te aguarda.
No tienen destino tus últimas huellas,
los dioses te mienten y tu inventas dioses.
No vas a volver a embestirle su vientre,
no vas a volver a sembrar en sus labios.
Ahora asesinas, engañas, copulas, mas nunca
regresas.
Todos han muerto.
Todo el estambre pudrió en el olvido.
Sólo tú permaneces errante.
Nadie volvió del pasado.
Nadie es la Itaca que nunca dejaste.

Donaires de antaño

―¡Jóven, súbase al taxi o les doblo la multa!
Y obedecí porque vi en su mirada la inherente invalidez por razonar. Y es que al ver la expresión del taxista enfrentando una multa y por ende perder un dinero ganado con muchos esfuerzos sentí necesario salir y explicar lo ocurrido.
― Oficial… Fui yo quien la abrió. Yo decidí abrir la puerta por mi propia voluntad.
Pero sólo recibí aquel ultimátum y un nuevo pliegue de angustia en la cara de un taxista que durante todo el trayecto sólo había articulado palabras austeras de desgana y pesimismo: que el gobierno, que las deudas, que los precios, que los pocos pasajeros. Puras diatribas urbanas. Me había bajado por la misma portezuela de la izquierda, la que jamás debe abrirse. Sé que no hay pretexto pues la norma salvaguarda al pasajero, sólo comparto que sí avizoré que no hubiese peligro, y efectivamente no había auto en camino, así que al mirar a la anciana en su estéril progreso en abrir la manija del lado derecho, no dudé en abrir mi puerta y dejar que la joven de en medio que deseaba bajar lo hiciese por la puerta inapropiada en un par de segundos y yo retornara a mi asiento en un ínfimo lapso. Todo fue coordinado sin diálogo previo, como si una mirada detonará de pronto el sentido común y así en un chispazo los cuerpos ejercieran su albedrío de movimiento para redimir a unas débiles manos que infructuosamente encausaban su afán en abrir la terrible manija de una puerta que no cooperaba en librar su cerrojo. Todo resultó perfecto, salvo que de pronto arribó una patrulla encendiendo sus luces.
Ya en mi asiento volteé a ver el rostro de aquella longeva mujer y al cruzar las miradas no pude más que obsequiarle una franca sonrisa que devolvió de inmediato. Ya había desistido de halar la manija y ahora tal vez ni siquiera sabía del conflicto a la espalda del taxi. Unos segundos después fui testigo de cómo el taxista pagaba su multa de forma instantánea, pues por la inercia del caso volví mi vista hacia atrás en el justo momento en que el taxista alargaba un billete a la mano corrupta de uno de los policías mientras el otro oficial devolvía el documento. ¿Pediría factura? ¿Contarán las unidades con caja registradora y el implemento del boucher? No espero respuestas. Una vez ya en su lugar el chofer intentó reanudar sus enconos agrestes, pero antes de emanar sus aspavientos puse en su mano un billete gemelo del que se había despegado con tanta zozobra. Entonces cambió su expresión descompuesta a una sana expresión de chofer indulgente y en todo el camino fue un nuevo taxista; ahora era afable, festivo, optimista, ahora era ya un pajarero al volante. Y entiendo perfecto que al recobrar su dinero a los pocos segundos de haberlo perdido le hicieron mudar su talante irritado por un sosegado perfil que impregnó todo el taxi de un plácido entorno, pero no subsané ese billete por él, ni por las mismas secuelas que pudiese arrojarle el haberlo perdido, sino por ella, por dignificar mi gesto, mi amabilidad con ella. Porque con ese dinero ―suficiente apenas para comprar cinco diarios ― no se paga el placer de brindar a una dama un donaire de antaño.
Pero aquí no ha acabado la historia, pues el mismo día al tomar otro taxi para retornar a casa sucedió otro incidente. Esta vez nadie abrió puerta alguna, no hubo multa ni ceños fruncidos. Fue justo enfrente del gran hospital adyacente a un edificio de Issstecali. Llegamos al alto cuando una mujer que cruzaba la calle de forma muy lenta recibió una expresión de disgusto por parte de un patán apresurado en un auto paralelo al taxi.
― ¡Muy buena… pero muy lenta!
Sentí enormes deseos de correr y romperle algún hueso. ¿Cómo es posible que alguien se atreva a afrentar a un humano que sale entristecido de un territorio donde lo mismo acontecen sentencias de muerte que el prólogo puro de una nueva vida? ¿Es que nadie observó el que en las manos de aquella mujer se encontraba ese clásico sobre donde se porta el resultado de un estudio? ¿Por qué esa barbarie arrojada a una dama cuyo única falta (que nunca lo es) es cruzar una calle con lánguidos pasos? Yo nunca olvido que hace justo veinte años en ese lugar falleció mi abuelo, mi bisabuela y seguro muchísima gente. Es ahí en ese espacio con olor a asepsia y a estertor humano donde doctor y paciente comparten la cábala humana de asir y alejar la dolencia de un cuerpo jamás adiestrado a ampararse perfecto. Es ahí donde se abre ese sobre y se expresa ese código frío de endémicos verbos. Haber increpado a esa dama es haber incidido en una falta de respeto irracional, una absoluta y total apatía al vital humanismo, una vil maledicencia que padecen y enuncian aquellos inaptos a guardar las atenciones y civismos.
Papiloma humano, cáncer cérvico uterino, cáncer de mama, cualquier resultado maligno instituye enfrentarse un ambiente de angustia y congoja que precede a aceptar y afrontar dichos males. Antes de atreverse a lanzar vilipendios se debe tener muy presente que así como en cada sala, en cada pasillo, en cada rincón de cualquier hospital se exige un ambiente de paz, discreción y sigilo, también en las calles y edificios circundantes se puede leer la palabra “silencio”.
Más allá de cualquier resultado acogido en un sobre uno debe tener el recato inherente que dicte la buena costumbre y el sano humanismo. Ojala que ese sobre tuviese excelentes noticias. Yo espero que lejos de ser una mala sentencia ese sobre tuviese un poema o una carta de amor y que fuese la causa de ese lento caminar que enaltece la hermosura de una dama.