martes, 7 de diciembre de 2010

DOROTEO


La cabeza de Villa no está en su esqueleto
Unos afirman que está conservada en un frasco de sangre y tequila
Otros no dudan que esté en el salón de trofeos de los gringos
Y hay también quienes piensan que está bajo tierra en Chihuahua
La verdad la cabeza de Villa cabalga a la par del Caudillo sureño:
¡Nuestro General Zapata!
No dudes mi pueblo que un día Siete Leguas y As de Oros entrarán
Otra vez con Centauro y Atila y cananas cruzadas al pecho
Otra vez honrarán la virtud de tu silla
Llegarán otra vez olorosos a pueblo y a pólvora ardiente
Entrarán otra vez donde el águila ha sido expulsada por hienas hambrientas
Hienas institucionales
Hienas de hiel blanquiazul
Hienas lacayas del dólar
Hienas espurias que irán a abordar la Ipiranga del tiempo


jueves, 2 de diciembre de 2010

ÁNGEL EN CELO


De un aire fresco nacido de plumas pronuncias tus manos
Vuelan azules y blancos los signos del cielo y las páginas vivas
Respiración compartida, palabras que han sido la espuma al
Chocar las cascadas del fuego y tu cuerpo
Meces la niebla y con ella el destino extraviado en mi boca
Parto a encontrarte aunque seas la substancia que me hace invisible
Pétalos sueltos rodean tus oleajes, me asiste el temblor y el
Rocío milagroso
Me asiste la luz que el oxígeno esculpe al destello de amor cuando
Tú eres el mar donde el ángel y el tiempo aparean sus cinturas

domingo, 24 de octubre de 2010

Cabaret Voltaire


Las máscaras abren sus ojos a la medianoche
Ellas buscan el sol como el hombre el idioma
Pero el rostro del sol es escaso
El sol parpadea dos palabras por día
Una al entrar al molino de arena
Otra al salir de su sueño gemelo
Las máscaras ven hacia adentro
Ellas exhiben las caras que el rostro
No atreve a mirarse
Almas fantasmas en busca de espejos
Luz que a tientas pronuncia el sinónimo ocaso
Quién viene y quién va cuando el
Alba es mañana y el rostro de nadie
Enmascara las sombras
Las máscaras ya han despertado
En sueños revuelven los rostros, las voces
Los ojos, el despertar tras los ojos
Amanece, atardece, al final sólo es luz
Apresada en las cuevas del cráneo



miércoles, 6 de octubre de 2010

Árbol de Newton


Del corazón del silencio
un latido nos vuelve invisibles.
Puedo mirarte si tú me pronuncias.
Los ojos se van, las miradas se alejan,
somos dos pájaros de un mismo verso.
Aun invisibles podemos mirarnos,
la ausencia jamás parpadea.
Ambos pagamos el precio de haber saboreado el
poema arrancado del árbol.
No había un Edén, amor mío,
nunca existió una serpiente y el único Dios
merodea por las calles midiéndose rostros.
La infinitud nos absuelve,
la oscuridad nos reescribe.
Y esta manzana que aún guardo en mi boca
me fue dada a besos.

lunes, 4 de octubre de 2010

Presentimiento


Presiento que pronto seremos recuerdo
Por eso refugio en tu vientre el perpetuo destiempo
Siembro palabras, gaviotas
Substancias marinas de azul desenfreno
Abro mi boca en tu boca y
Pronuncio el jamás de un por siempre escritor de destinos
Luego vendrá la tizana bondad del pecado amoroso
Yo voltearé mi mirada al pretil de la lluvia buscando una
Vela encendida en la eléctrica noche
Tú escaparás a las vetas del sueño llevándote todo
Hasta el alma del campo
Para que allá al despertar no nos falten ventanas
Un racimo de vos
Ni el consuelo de un tango

sábado, 2 de octubre de 2010

Postguerra


Pasa el río con tu boca
Berlín ya no es más un nosotros
Mar abierto una sombra te espera
La guerra ha vencido y es triste nacer
para no ser camino y cruzar a tus besos
Dicen que siempre nos queda París
como Eiffel de postguerras.
Trazo en tu cuerpo un poema
con muro intermedio entre oestes y estes
Cruzas desnuda el concreto
Cruzas las balas, las alambradas de púas,
la cicatriz Maginot que no olvida
una sola palabra ni un solo pasado



jueves, 30 de septiembre de 2010

Sin... Pecado


Esta manzana es mi boca,
ahora escribo «pecado» y los dioses o el
único Dios son tu cuerpo absoluto.
¿Qué mujer no es el grito de orgasmos que
sueñan sus Evas?
¿Qué mujer no atormenta el Adán que
atormenta su vientre?
Desde aquí te contemplo como una manzana en
un árbol de lunas.
Muéreme entonces,
deja que muera en tu muerte amorosa y
comprenda que es bien el pecar y es impuro el quedarnos.
Muérdeme tú tras morder la manzana y
conviérteme en ti cuando en mí se despierte
el vampiro del hombre.

domingo, 26 de septiembre de 2010

Exequias para una hechicera


Ay, Alejandra, es muy probable que duermas,
que tu mirada contemple por fin la amorosa cascada.
Tú más que nadie mereces el sueño,
de ti son las rusias detrás de las lunas.
Nada le debes al ángel que cela tus ojos,
antes de ti las palabras dolían,
luego tú fuiste el alivio, la novia, el espanto,
la calavera del frío,
la piel del horror hilvanada a la noche.
No abandonaste a su suerte los pájaros muertos,
entre sus plumas vertiste una fuente y un par de destinos.
Tú la hechicera, la maga, la orfebre del miedo;
entro flotando a tu sueño en la persa pasión de estas
últimas sombras,
debo ofrendarle a la niebla mis ojos y entrar invisible al jardín
donde duermen tus manos,
cuántos pájaros trinan la ausencia que observas,
tus ojos que tanto dijeron en pocas, tan pocas auroras.
Me acerco a tu niña rodeada de monstruos,
pero no tienes miedo, no más, no tú, corazón,
ilegítima vena de azahares castizos,
no tú que desposas las tumbas,
no tú que estremeces la paz de las horas ruidosas,
no tú que has escrito a la muerte su propio epitafio.
Ay, Alejandra, nunca tus ojos dijeron sollozos,
nunca tus labios miraron los besos,
Oh, abandonada, has logrado vencer la invencible penumbra.
¿Cuántas palabras lloraron por ti lo que en ti fue la lluvia y en ellas
tu sangre?
Vaso de amor o de luz eclipsada,
copo de nieve o nevada memoria,
la poesía te devela mas no te descifra.
De tus dibujos nacieron las alas que hoy surcan suspiros,
siguen doliendo las horas oscuras.
Tú no escapaste,
únicamente tatuaste a la muerte un lunar con tu nombre.
Ya no eres más la extranjera, eres la niña que pinta en tus labios
los besos que el mundo te arroja.



miércoles, 22 de septiembre de 2010

EMMA


Emma ha llegado sin fuerza a su cita del mundo,
sus alas cansadas, sus letras ya casi invisibles,
y es que es tan dura la tarde y sus senos tan suaves
que duele salir de su láctico ocaso.
Muerdo sus perlas usando mis labios,
no capitulo, no ofrezco pelea ante lo justo
y es justo perder cuando gano sembrar luz de luna en
sus óvulos negros.
Emma pregunta qué escribo y escribo en su piel la
respuesta con puntas de espinas bañadas en
llanto de arsénicas nubes.
En su garganta ha quedado el sabor de unas notas de piano,
en su cintura epitafios flores.
La entregaría a las palabras según las usanzas,
pero es dura la tarde y sus senos tan dulces como agua de río.
Emma quiere, suplica un corcel que la lleve al recuerdo,
Cuán lejos está del veneno,
es inicuo negarle a su aliento el placer de unas alas.
Emma abre sus ojos y pinta de tiempo las horas en blanco,
Emma abre mis manos y en ellas desposa el vitral con
sus cielos quebrados.
Llevo a mis labios sus alas, sus pétalos blancos, su nombre,
sus senos tan dulces,
la carta con fecha de 1860 firmada por Emma y que beso otra
vez contemplando en mis ojos los ojos de Emma.
¿Qué diablos hace un poeta en un año indistinto,
en un siglo distinto a una suplica hermosa en la voz de una
rosa absoluta?
Regresa otra vez cuando ya mis jardines no colmen tus manos,
no dejes, mi amor, que el silencio trascienda a lo eterno,
todo el amor cabe aquí en mi regazo.
Tuya siempre,

Emma.




miércoles, 15 de septiembre de 2010

PATRIA O MUERTE


“No lo olvides jamás, Patria mía: la Poesía también habla en prosa”


Hoy, un fraudulento señor ondeará la bandera en la noche del grito. Gritará del balcón: ¡Viva México! ¡Vivan los héroes que han dado la Patria! Y es justamente esa patria, la que escarnece su grito. Yo que me opongo a la pena de muerte declaro con toda fervencia que aquel que traicione a la patria debe ser muerto por balas patriotas. Así que ese espurio que hoy lleva a su boca esos nombres heroicos debiese saber que esos héroes de ser reencarnados dirían de inmediato: ¡Fusilen por Dios a este espurio traidor a la Patria!

La democracia que hoy vive el país es totalmente opuesta al hermoso concepto que Grecia heredó de Pericles. Lo que México vive es un fiasco, un ultraje brutal a los héroes de antaño. Si una vez coexistió el intercambio de espejos por oro, hoy no es diferente. Nuestros bancos son bancos de España; Estados Unidos controla el petróleo e induce siniestros que luego señala.

Vivimos un clima agresivo entre narco y gobierno, dicho de otra manera: brutos vs irracionales.

30 000 muertos y la cuenta crece, y al gobierno le importa un comino, como le importa un sorbete el poner en su boca los nombres heroicos.

Un estado fallido de acción visceral que en lugar de enjuiciar los culpables de niños que han muerto quemados, los recompensa exhibiéndole al mundo su grado de infamia.

La Revolución tuvo un costo de un millón de muertos que hoy son deshonrados. La Independencia mudó su carácter augusto por un miserable anfiteatro.

La Educación está en manos de la oligofrenia.
La Economía es abordada por buitres.
La Justicia Social es regida por seres torcidos.
La Iglesia es un ente dantesco.
La lista es macabra… y es real.

No, Señor Calderón, hoy no celebro con usted el grito ni el bicentenario; porque usted ni siquiera ganó la elección; porque el único grito que inspira un traidor es mandarlo directo al cadalso.

Patria o muerte, Señor Calderón.
Patria o muerte.


¡VIVA MÉXICO!
¡VIVAN LOS HÉROES QUE HAN DADO LA PATRIA!



FLORACIONES


Conocía el corazón de tus ritos temblantes
vigilé hasta tu sed
tu intemperie
el instante preciso en que bajan tus labios al beso del río
Asedié tus costumbres de amar cuando el ojo del alba
rompía el horizonte
Ya no me escribas
Hazme el honor de aflorar mis mareas
Quémame, mata el silencio
pasa a cuchillo las horas perdidas
llueve esta noche tu bálsamo inquieto en mi inquieta intemperie
Soy la mujer que florece en la cama más próxima al bosque
Lo dijiste dejando caer tu amalgama de lunas
Tú eres del clan de las diosas que ultiman de amor
las insomnes almohadas
Te lo dije al saber que eras tú la mujer que temían las palabras
Sé que es posible que nunca amanezca
la madrugada desflora substancias que saben a eterno y
la aurora amenaza volver algún día
Ambos callamos
La noche apretaba sus labios tocando su pubis

sábado, 11 de septiembre de 2010

Para oscurecer de pronto


Prométeme murciélagos,
yo te prometo la noche,
la oscuridad contemplada en un
vaso de cielo mitad nubes blancas,
mitad luz friolenta y mitad lluvia oscura.
Si te he prometido la noche
no sientas temor si las alas del
sol cobran vida y se marchan allá donde
emigran las sombras.
He seguido por siglos los sueños fugaces
montado en estrellas.
Cumpliré a mi promesa,
cumpliré a mi promesa así deba
arrancar con mis manos la
entera ciudad y esconderla en
un copo de nieve a merced
de las rosas.

viernes, 23 de abril de 2010

Seres de lluvia


Elegimos la lluvia
Empapar las palabras
Elegimos tejer en la ropa el encaje del agua
La intemperie eligió no secar el sudor de la fresca memoria
Sigo siendo una gota de amor sentenciada a tu frente
Escribamos entonces
Para que el sol no evapore estas pocas palabras
Es tan efímero el mar que la noche cincela su
Llanto en un húmedo sueño
Duele esperar que despierten las charcas
Nos merecemos la risa del agua
El sahumerio del viento a la faz de un
Silencio que cruje su espuma
Música... tiempo... cristal de rocíos
Flor expectante
Sangres ajenas en un solo pecho
Un solo cíclope atando dos frentes
Esa es la deidad que la lluvia levita
La jerga mojada del agua amorosa
Río arriba la luz se desova en palabras
Escribo estas gotas de un agua en
sosiego que ayer fue diluvio
¿Quién toca el amor cuando el piano se ausenta?
Toda esta humedad la interpretan tus manos
Yo bebo del agua que emanan tus lirios
Tus huellas mojadas

miércoles, 14 de abril de 2010

PALABRAS DE AMOR


"Hay un mar de puertos en el mar de mares,
y únicamente un amor transbordando en la sangre."



Escribo palabras que pueden oírte,
como si la boca de cada palabra dijera algo tuyo,
algo tal vez innombrable que nadie pronuncia,
ni el viento, ni el agua, ni la Poesía,
ni siquiera el sueño.

Me pregunto yo mismo estas cosas,
me responde la nada,
ese todo que gritas en
cada silencio.

Caen sobre mí tus silencios,
hablan,
doran las perlas que
alumbran tus senos.

Eres llovizna,
luz viva,
humedad que penetra las venas.
Pero no estás,
nunca estás,
y estás
siempre perfecta,
siempre mujer,
siempre exacta y
lejana
lejana.

Hay un dolor que
te trae a mi cuerpo,
hoy un dolor que
desteje aquí mismo su
Itaca amorosa.

Puedo sentir cada barco o
presagio que trae tu perfume.
Nada puedo callar ante
el viento que todo lo sabe,
porque tú eres la vida que
da luz al viento.

Tú, encadenada paloma,
tan llena de mí sin
saber que de ti es
la palabras más libre.

¿Qué es el querer,
el desear, el decir: tengo ganas?

El querer es rotundo secreto que
nada lo acalla,
porque la sangre no es diáfana letra,
es claro latido de amor y
oquedad de castillos.

Nuestro deseo es tal vez el
plural de unas ganas que
son singulares.

Hay un verso tatuado en
mi sangre que no cede nunca ni
doma su anhelo de hacerte el
amor y la guerra amorosa.

Hay como dije un imán que se
obstina en unir las palabras,
la sensual armonía de tu
cuerpo inherente al deseo,
al amor,
a las ganas profundas de
hacer de
las ganas deseo innumerable y
deseo acariciado.

Es imposible seguir postergando el
deseo que sucumbe a la inercia del
fuego,
fuego que esparce, devora, carcome,
anula el contrato del diablo y las almas.

Y uno resiste, sobrevive o naufraga,
y a veces, como todo el tiempo:
contempla ese péndulo argento que
oscila entre amor y esperanza.

Una esperanza que parta esta roca y
de luz a la almendra.

miércoles, 10 de marzo de 2010

HIELERO


En tu epitafio no habrá una inscripción como esta:
Aquí yace un hombre que deshizo un iceberg con
sus propias manos
”.
No acudirá a tu sepelio el verano. No habrá un
aguahielo mortuorio que deshaga en gotas
el honor del frío.
Cuando mueras dirán simplemente que ha muerto
El Hielero.
¿A quién jijos de la rechingada le puede importar que
vendiste un glacial en pedazos?
A mí, a mí y a estos versos nos importa tanto que
estamos aquí mendingando una esquela de frío que
arrope tus huesos de lumbre.
Esto es Mexicali, tierra que adiestra al dragón en
las artes del fuego.
¿Cuántos veranos vestiste tu piel de armadura y
sin Sancho escudero emprendiste hacia el rayo del
sol convertido en molino?
“Anda al hielero, trae cinco pesos de hielo”
Y era un espectáculo ver la masacre que hacías con
las barras. Sentir en el rostro las chispas del
hielo fundido como ascuas de río.
Súbitamente el gran témpano claro quedaba
restado a unos lustros de vidrio filoso.
En las fiestas un hálito frío alegraba los cantos,
no vendías hielo, vendías alcanfor de fantasmas,
pizcas polares que enfriaban botellas y
hacían calofríos las espumas.
Vendías a granel los lingotes de lluvia en su
pausa purgante.
Aún mis manos conservan la estela del
magma que hacían de las palmas un par de
Groenlandias.
Me enorgullece decir que miré destazar el
becerro del agua, que tuve en mi frente las
vísceras claras, la diáfana carne del
agua ya muerta.
Sería un privilegio heredar esos garfios de
que hincaban sus uñas al huérfano arroyo.
Las colgaría en una percha enclavada al verano.
Un nombre propio y dos fechas serán la
frialdad de un lápida pobre.
No dirá: “En esta tumba hay un Yeti que
habitó el desierto
”.
Cierto que fuiste más hombre que oficio,
cierto que al ver tu vejez apoyar tu esqueleto en
bastones con llantas me vino el poema.
Sé que es normal que te mueras, y que haya un
cronómetro frío que active el recuerdo.
Lo que me angustia es saber que un
calor infernal hondeará en tu fantasma.

domingo, 7 de marzo de 2010

JURO QUE UN DÍA UN MAHATMA HABITÓ ESTE PLANETA


JURO QUE UN DÍA UN MAHATMA HABITÓ ESTE PLANETA:

Lo declaro aquí: yo mismo desearía no creerme. Pero tengo demasiada convicción. Amo a la vida y anhelo dejar un planeta mejor que el planeta que hoy roza mi vida. Sinceramente quisiera tener la certeza de que esas antenas de Alaska propagan la vida y no muerte.

No me he basado en videos anodinos ni en pruebas triviales, hay cientos y cientos de pruebas, documentos que no deben ser ignorados. Tengo la fortuna de ser allegado a quien es la mejor periodista de México, y ella misma me confirma todo.

Hoy en mi poema “Chile Mon Amour” explayo el motivo primario que lleva a activar esa arma. Siendo objetivos sumamos el mismo consenso: el del bienestar del mundo. El del bienestar de Chile, de Haití, de otras patrias.

Todos estamos muy cerca del filo sutil que divide creer que La Tierra produce estos golpes o es consecuencia del hombre y su sed perniciosa que ya ha rebasado por mucho el respeto adeudado a La Tierra. Y en realidad tanto la hemos ajado que hoy cobra con creses el basto descuido a que ha sido sujeta por siglos. Pero también (y aquí es donde está el punto clave) no debemos verter a ningún saco roto que existe evidencia ¡y muy seria! que debe esparcirse, pero más aclararse, y más sobre todo enfocarse en sanear este mundo.

Barak Obama jamás mereció el Premio Nobel. Este no le fue otorgado por sus cualidades ni sus referencias, sino para sofrenar la inercia heredada de un Bush patológicamente marcial y perverso. Un imbécil en todo sentido que fue reelegido al lavar los cerebros de un pueblo invadido de miedo que nunca entendió que llevaba al poder a un brutal enemigo del mundo. El Nobel fungió como un simple mensaje de hartazo, un: ¡Ya basta! expresado con tiempo, una forma piadosa ―y desesperada― que el mundo encontró para así fecundar la consciencia del nuevo jerarca que desencantado recibió el tributo. Desafortunadamente el laureado estandarte no ha sido siquiera la sombra de un brioso denuedo por contrarrestar el rumbo. El distintivo pasó a ser olvido, una simple estadística que mancilla la estirpe del premio.

Lejos estamos de lideres reales, de un Mahatma Gandhi, de un Luther King, de una Madre Teresa.

Hoy la bazofia ha llegado al poder y bazofia reparten. Así que decido creer, porque no entregaré mi sapiencia a las hienas. Me rehuso a ignorar circunstancias palpables. Si me equivoco será un yerro humano enfocado hacia el bien.

Así que hoy por hoy yo me encuentro en el lado que apunta a que Haarp debe ser anulado, previamente desenmascarado.

Lo Reitero de nuevo: no se han instaurado las visitas guiadas ni abrirán sus archivos al mundo. Para ellos es sólo activar un botón previa orden de un grupo de seres bazofia.

miércoles, 3 de marzo de 2010

EL TERREDIABLO


EL TERREDIABLO:

Lo dije después de que Haití fue brutalmente ajado. Hoy ante todo el amor que me invade por Chile lo expreso de nuevo: ¡Me rehúso a nombrar TERREMOTO lo que a todas luces es ASESINATO!

Hoy desmonto un instante el poema y cabalgo la prosa porque es necesario enjuiciar la desalma. Chile está vivo, Chile es un pueblo amoroso y colmado de fuerza. Chile hoy encarna el dolor de la América nuestra. Un dolor que el amor y el trabajo podrán abrevar con el tiempo. Pero hay un dolor que jamás borrará los sadismos de aquellos culpables que ya pagarán su desalma.

Desde el origen del mundo los terremotos emergen del vientre terrestre: ¡jamás desde el cielo! Y fue justamente en el cielo chileno donde inició la masacre a su patria.
¿Desde cuándo los cielos se encienden a la víspera de un terremoto?
¿Desde cuándo las nubes adquieren las formas de crestas y valles antes de que el suelo tiemble?

HAARP ha sido activado de nuevo, y esto parece que ya es ADICCIÓN de ese grupo infernal que posee ese cobarde artefacto. Siento pena y vergüenza por ellos, no los considero dentro del concepto de SERES HUMANOS sino Bazofia Sanguínea. Siento desprecio por ellos, y hoy no merecen un verso, sino la Luz de verdad en su rostro que es ácido vivo en sus caras maltrechas. ¡No tienen derecho a asesinar a nadie!
¡No tienen derecho a masacrar los pueblos!
¡No tienen derecho a sentirse los dueños del mundo y sin más activar un botón para crear la hecatombe!

Las pruebas son claras y obvias. Todo tiene un nombre que designa algo: Y es impropio nombrar Terremoto a un hachazo a la tierra que no ha provocado La Tierra, sino la infamia, la bajeza más vil que ha pisado la tierra.

Si aceptamos nombrar Terremoto a estos maléficos actos entonces estamos cayendo en su juego. Un juego sucio y repleto de cloacas, un juego infernal que asesina, amenaza, violenta y destroza bondades.
Han asesinado niños de una forma insana, han dividido familias, destrozado hogares, han pisoteado ante todo la gran hermandad de los seres humanos.
Han violado La Tierra. Esto es peor que una guerra, porque en la guerra se erigen trincheras y crean estrategias y hay actos heroicos.
Esto es el imperio del perro con rabia, el amor de matar por matar, el placer de oprimir la hermandad con la suela indolente de los desalmados.
Si seguimos apodando Terremoto a la ignominia estaremos aportando una capa de musgo al disfraz de las hienas.
Nominar Terremoto a estos actos impíos reduce a la historia a una fábula oscura en que Pedro y el Lobo aglomeran su grito y advierten a tiempo que viene no el lobo: sino el tártaro negro, el mongol de la muerte: “El Terrediablo”

China (12 de Mayo de 2008) 69 227 humanos muertos por el Terrediablo
Haití (12 de Enero de 2010) 230 000 humanos muertos por el Terrediablo
Chile (27 de Febrero de 2010) 723 humanos muertos por el Terrediablo

¿Quién sigue? Eso no importa, lo que importa es saber que el TERREDIABLO seguirá matando si no aniquilamos la bestia anudando hermandad y las voces.Que el Apocalipsis llegué si le da la gana, pero que venga de afuera. Que no sea la mano del hombre la que alce el revolver al pecho del hombre y dispare el infierno.

© Fausto Vonbonek

domingo, 24 de enero de 2010

LA VERDAD SOBRE HAITÍ BAJO EL DIABLO DE HAARP


Antes, existía una madre sabia que movía sus entrañas según el gravamen de “causa y efecto”. Se llamaba: Madre Naturaleza.
Hoy, hemos sido testigos de cómo se viola a esta madre que impávida observa morir a sus hijos. Este 12 de Enero, 200, 000 haitianos fueron ASESINADOS por HAARP, un arma (ya no secreta) del gobierno de los Estados Unidos que crea terremotos con ondas diabólicas de alta frecuencia. No puedo ni debo acusar a este mundo, sino a las mentes enfermas.
Desde este momento, además de esparcir Poesía, esparciré mi desprecio por esos cerebros carentes de aquello que hermana a los hombres. Creo en la hermandad y en los seres humanos, creo en el futuro y en la vida misma. Hoy, declaro ante el mundo mi total repudio a estos actos de pueril vileza. No acallaré mi denuncia ni discutiré con necios o ciegos que no abran sus ojos y su inteligencia por el bien de todos. HAARP está ahí, y es un arma mortal y tangible que debe anularse de forma inmediata. Aún tengo fe en este mundo y lo amo. Y ante todos ustedes prometo sumar mis esfuerzos, palabras y acciones con todo el conjunto de gente pensante que aún crea, como yo, en el futuro de un mundo que aún tiene esperanzas.
Necesitamos sumar, pensar y actuar de inmediato colectivamente. HAARP está afuera y activo y es una amenaza tan real como son esos muertos haitianos que ayer compartían su respiro y su pulso sanguíneo y hoy son cuerpos muertos por asesinato.
Hace unas semanas me pidieron con toda vehemencia que escribiera un poema sobre esta tragedia. La Poesía está presente, ella nació a ser la voz de un silencio que piensa en voz alta a través de palabras que irradia el paisaje, las cosas y el pecho.
La Poesía es la palabra que escapa a la inercia en la oruga y lo mismo convierte su cuerpo en dos alas sublimes que en mil dioses juntos que opriman en un solo puño este cáncer que mata la piel del planeta y la aldea de sus hijos.
La Poesía está muy lejos de ser tolerante, la poesía también encañona y también asesina, pero lo hace a través del amor; y los muertos que engendra son muertos felices. Así que este día ante todos ustedes mis musas y yo denunciamos en prosa esta horrenda masacre que ha sido gestada por causas humanas.
HAARP no son sólo unas siglas idiotas que matan. HAARP dista mucho de ser un motivo de orgullo y de logro erudito. HAARP es vergüenza, un ente cobarde de tecnología. Una aflicción, un tormento, una rabia… una sentencia de muerte.
Escribo estas letras y aún reina en Haití los hedores a muerte. ¡Qué insana desalma! ¡Qué golpe al planeta! ¡Qué genocidio tan más deshumano!
¿Por qué soportarlo nosotros? ¿Por qué masacrar de esta forma mujeres y tiernas criaturas? ¿Por qué nuestros niños? ¿Por qué nuestros niños?
Al cuestionársele a Einstein, considerado el padre de la bomba atómica, si había una manera factible de contrarrestar las bombas él fue muy certero al dictar su respuesta. Sí la hay ―dijo el genio más grande en su siglo― : La Paz.
El mismo Oppenheimer ―director del proyecto Manhattan creador de las bombas― terminó enjuiciado al volver su vista al pacifismo humano.
"Ahora me he convertido en La Muerte, Destructora de Mundos." Declamó Oppenheimer al ver la explosión de la bomba.

¡Este es nuestro mundo y en él reclamamos a tiempo el respeto a la vida y también al planeta!
Vivimos el filo de un tiempo que escinde dos siglos: El XX que marcha al pasado llevando en su espalda el costal con sus Guerras Mundiales y todos sus muertos, y un siglo XXI que inicia con guerras y que ha recibido de herencia la peste del sida, de gripas aviares y gripas porcinas y más turbaciones.
Bastante problemas tenemos ahora para sumar al estrés de un presente que ve derretir sus ‘eternos glaciares’ la atrocidad de un invento que humilla a un planeta y que viola a una madre.

Reitero que estamos a tiempo. Ya hemos sido testigos de frívolos muros que caen levantando en su polvo ilusión y esperanza.
No debemos ―por ningún motivo― esperar a que HAARP y otras más ignominias destruyan lo poco que queda y que puede ser mucho si actuamos a tiempo.

Somos seres humanos pensantes. No toleraremos las malignidades. Haití no sufrió un terremoto causado por fallas geológicas inescrutables. Haití fue ante todo objetivo, Haití fue masacrado con las atenuantes de un asesinato, pero no de una sola persona, sino de 200, 000 haitianos.

En consecuencia debemos actuar. Y debemos hacerlo cuanto antes. Existen las marchas, las cartas, las mesas redondas, las revocaciones. Existe Internet, nuestra voz, nuestras sanas conciencias.

Recordemos que a HAARP no lo crearon los inteligentes, sino los perversos, los saqueadores, los inmorales, los traidores del mundo.

Recibieron el Nóbel de Paz: ¡Que sufraguen el premio!

Este es tu planeta, lo fue el de tus padres… y será el de tus hijos.
Este es nuestro tiempo y debemos vivirlo de una forma sana y sin Haarps de por medio.

La Poesía es nuestra Sangre.

Hoy y siempre

Fausto Vonbonek.


HAARP (High Frequency Advanced Auroral Research Project) Significa: Programa de Investigación de Aurora Activa de Alta Frecuencia. Basa su efectividad en el invento de Nicolas Tesla, croata del siglo pasado y consiste en la colocación en serie de cientos de antenas de alta frecuencia que al ser activadas a un tiempo fusionan sus ondas en una de ellas capaz de emitir hasta 1 GW =1.000.000.000 W, lo que representa un billón de ondas de radio de alta frecuencia que penetran en la atmósfera inferior y rebotan hacia abajo sobre puntos exactos de la Tierra.


http://es.wikipedia.org/wiki/High_Frequency_Active_Auroral_Research_Program

http://www.elpais.com/buscar/con_google/proyecto-haarp

http://www.youtube.com/watch?v=a4ANRe73LKA&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=oHFdda5zaxw


http://www.lacronica.com/EdicionImpresa/EjemplaresAnteriores/BusquedaEjemplares.asp?numnota=666661&fecha=23/01/2010

http://www.bibliotecapleyades.net/haarp/esp_HAARP_0.htm

http://www.primicias.com.do/articulo,32325,html

lunes, 11 de enero de 2010

ALMA DE ALMENDRAS


Me preguntas a mí si las almas de almendra sabrán las
palabras que ayer inventamos
Te respondo que sí
que ellas mismas dotaron de horario al reloj de las sombras
El óleo del día discurre en tu rostro como una obra de arte
Suspiras y entiendes que cada palabra es un lúcido sueño de
un fénix aún virgen
Me preguntas a mí las palabras que ayer inventamos
Las pronuncio una a una como si en ellas volviera a nacer la
memoria que apenas ayer era un flan de vainilla en el medio
del hambre
Dónde inhumamos aquellas palabras de letras inciertas que
iremos a ver ya pasada la vida
Las pronuncio una a una:
gazmandra sarispa azusantu achariel luxamante
Tus ojos evocan sus significados y me hacen temblar la
ilusión de rozar con mis labios la página rota en que
acaba el poema
Hemos estado inventando por horas la orgía de las horas
Eres entonces el único libro en que leo la pasión con que el
tiempo enamora al arcángel terrestre
Las manecillas han sido por siempre la lanza de aquél cuyo
nombre he olvidado
Hoy no me importa si el radio no toca canciones que muevan el
alma
Me he enamorado del péndulo hambriento que vuelve otra
vez a posar su estertor sobre el alma sedienta
No sé si algún día las almas de almendra sabrán las
palabras que ayer inventamos
No sé si estos versos serán recordados pasado el instante o si
en vano transitan
Sólo sé que gazmandra sarispa azusantu achariel luxamante
no son las palabras que ayer inventamos
Porque ayer otra luna ofrendaba su arrope a lengua del lago
Y porque ayer el futuro era un tibio presagio al regazo del cielo
Sólo una pregunta trasciende los siglos
¿Dónde estabas el pasado Pluterday?
Te pregunto y tus ojos se van dilatando a encontrar la respuesta
Puedo escuchar tu silueta perderse en el tiempo como una
espiral que secuestra tus ojos
Dejo que caigas en ese vacío existencial de la cuántica etérea y las
danzas sanguíneas
La canción de la radio repite las mismas palabras que ayer inventamos
Las he pronunciado y tus ojos retornan aquí donde el ovalo abraza el
paisaje
Asomas tu vista a las casas distantes
La calle ha olvidado que debe fingir custodiar a las sombras
Somos transeúntes de un libro perdido
La habitación se despide del resto del mundo y enciende el motor que
nos lleva hasta el punto final de esta página rota


© Fausto Vonbonek

(NOTA: “ ¿Dónde estabas el pasado Pluterday? ” Corresponde al título de la Novela de Ciencia Ficción de Paul Van Herck “Where Were You Last Pluterday?” Editorial Novaro (1973)

sábado, 2 de enero de 2010

VAMPYRUS



Sobre mi féretro,
tú,
luz mujer convertida en la
sangre de un cuerpo en reposo y
de orgías movedizas.
Sabes perfecto que el sol me confiere a
estas sombras constrictas.
Andas ligera como una gacela entre el
mármol que aguarda al vampiro que temes,
y adoras… y temes.
Caminas desnuda con pasos que visten de
envidia a las Evas del viento.
Me ofreces tu danza, tu cuerpo,
tu fruto de diosa y perfume de sangre.
Acepto tu duelo, mujer, Salomé de vampiros,
cazadora del Vlad desalmado y
del hombre en vital somnolencia.
Ahora salgo a beber los volcanes que ofreces,
ahora salgo a saciar tus placeres,
tus ríos desbocados, tu amor, tu lascivia infinita.
Salgo a saciar las nereidas del fuego,
las mil y un sirenas que cantan en ti sus
sonatas sangrientas.
Salgo a aparear las jaurías de mis labios,
salgo a forjar la masacre de luna y de semen carmín aunque el
cenit del fuego calcine de un rayo el total de mis siglos.